El Mundo de Vicky

in the zone

2012-01-30T18:21:00.000-08:00

"Estoy en La Zona" decía con orgullo. Mi vida: perfecta. Miraba a alrededor y todo estaba justo como quería. Profesionalmente, un éxito. Vicky ejecutiva trabaja mucho, muy bien y haciendo lo que ama hacer. Sintiéndome cada día más a gusto con mi cuerpo, encantada con la imagen que me devuelve el espejo. Un closet lleno de ropa hermosa que adoro usar. Sin problemas con nadie. Quería una vida así y la obtuve. Estaba en La Zona.

Había sacrificado tal vez mi lado artista. Solo le dejé espacio para escribir. La guitarra guardada, las cintas también. Las zapatillas de danza en el closet, esperando volver a pisar madera. Ocultos en una bolsa de tela negra, setenta y dos arcanos. Los extrañaba, un poco. Pero la vida perfecta silenciaba eso. El arte lo conseguía en las telas, en la música interpretada por otros.

¿Desequilibrar mi zona? Ni por error. Me había costado llegar hasta allí. Mantenerlo es tan fácil y tan fluido. No es lógico involucrar variables que sacarían de este orden a mi calmada vida, a su devenir preciso y tranquilo. Aunque esa variable sea lo único que falta en la vida perfecta.

Un día fuí al encuentro con un anciano, proveniente de un país lejano. No tenía yo preguntas, solo necesitaba escucharle hablar. Una dulce voz comenzó a hablar de La Zona y la llamó La Zona de Confort. No significaba éxito estar ahí, ni siquiera equilibrio. Cuando una parte de tí desaparece para que otra pueda prevalecer, no existe equilibrio posible. Es vivir una medio vida, y una medio vida no vale la pena ser vivida. Son las complicaciones de la vida las que traen la energía, el impulso para avanzar. Las que nos hacen vivir plenamente. Comprometerse, entregarse en las relaciones, sentir el cuerpo. Vivir la vida plena, con los momentos dificiles y los de alegría. Sentir el dolor y dejarlo pasar. Sentir la dicha y también dejarla pasar. Eso es plenitud.

De pronto ya mi zona dejó de ser perfecta, y entendí que fue un necesario momento de descanso. Descanso merecido, el camino necesita ser retomado. Una nueva consciencia. Entonces, me acerqué de pronto al miedo. Me acerqué un paso más y luego otro... fui avanzando y ví desaparecer los temores.

Sí voy a comprometerme, a entregarme y a complicarme la vida.

Atrás quedará la zona.

2012-01-10T21:03:00.000-08:00

No tengo suspiros acaparados...

los malgasté todos.

2012-01-09T14:30:00.000-08:00

Quise tener un mapa mundi y marcar en él todas las capitales del mundo

que caminaría tomada de tu mano.

2012-01-08T09:00:00.000-08:00

Te esperaré sentada...

Lucía

2012-01-07T20:40:00.000-08:00

Lucía un vestido corto, tacones de vértigo, poco maquillaje y exceso de perfume. Primero llegó el olor de Pink by Lacoste y luego esa mujer de cabellos dorados y sonrisa increíble, perenne. Así entró ella a la vida de él, algo había en esa obscuridad que le fascinaba. Quiso descubrirlo, descifrar los algoritmos de ese hombre misterioso. Intentó llenarle los días de luz y sonrisas. Una mañana azul, tan azul como su vestido, se dió cuenta que ese hombre seguía inconmovible y lo dejó tal y como lo había encontrado... mirando el fondo de la copa.

Ausencia

2012-01-03T20:30:00.000-08:00

Prefiero irme en silencio antes que dar un portazo. Tal vez sea sorprendente la quietud de mi partida, pero no creo que sea de un caballero armar halaraca. Mejor es irme así, con una callada sonrisa, que tal vez presagie un retorno... un retorno imposible. En cierto modo me gusta dejar esa sensación, que tal vez algun día cruzaré esa puerta otra vez, o mi voz se escuchará del otro lado del teléfono; probablemente porque ambas cosas ocurran, aunque en circunstancias totalmente diferentes, separadas por años de ausencia.

He aprendido a reconocer perfectamente el momento en que debo recoger mis palabras, besos y marcharme. Algunas veces mi obstinación me pone en preaviso. Hoy he abierto los ojos y veo que todo es imposible. Fantasía. ¡Que hermoso ideal! Ojalá la vida estuviera llena de sueños como estos... mas la vida está llena de cosas reales y tangibles, y esas son mis favoritas.

Cuántas veces quise llenarme de ella, jugarmelo todo por sus besos, perder hasta la camisa por su amor. Pero no, no me lo jugué todo, siempre reservé un gramo de cordura, que se convirtió en un kilo y, finalmente, en una tonelada. Me dejó pensar demasiado, sacar a pasar a la racionalidad, evaluar. Evaluar los pros, los contras. Las ganancias, las pérdidas. No me digan que la vida no es un Estado de Resultados, les puedo demostrar lo contrario, soy contador.

Manuel habla consigo mismo frente al espejo, mientras minuciosamente hace un nudo Windsor para atar su corbata azul. Mira por última vez esa habitación, ya sus cosas empacadas en dos maletas. Más tarde vendrá un empleado a buscarlas. Pensó en dejarle una nota antes de irse. Solo colocó sobre la almohada su tarjeta de presentación.

Venganza

2011-12-29T18:57:00.000-08:00

Son las cuatro de la mañana cuando el incesante repicar del teléfono me obliga a levantarme. ¿Por qué me llamará Beatrix a esta hora? Atendiendo más dormida que despierta y escucho una voz casi de ultratumba del otro lado: Sabrina ¿puedes venir? No llegué a preguntar qué pasaba, solo dije que sí y me coloqué un sweater sobre la pijama, tomé las llaves del auto y salí en plena madrugada a la casa de mi amiga.

Al llegar, la puerta entreabierta me llevó directamente a la cocina. Gotas de sangre en el piso y el silencio de la noche era interrumpido por una respiración jadeante. Al llegar a la sala me encontré con este patético personaje atado a una silla y Beatrix cuchillo en mano, vigilante de cada movimiento de su presa.

Días atrás una situación como esta era inimaginable, ellos caminaban tomados de la mano por la ciudad. Él juraba estar prendado de aquellos ojos azules y ella suspiraba por él, absolutamente por él. Cualquier vecino pudo haberlos visto dándose besos en el parque, escogiendo manteles en la tienda, riendo felices. Hace pocas horas dejé esa misma sala, luego de unas copas de vino, música y risas. No pensé que regresaría para encontrarme con esto.

No sabía ni por donde empezar a preguntar qué diablos había sucedido. Lo lógico habría sido revisar al herido, pero yo opté por sentarme al lado de Beatrix y quedarme en silencio. Ella colocó el cuchillo sobre la mesa aún mirando con un azul endemoniado a aquel hombre que había jurado amar. Suspiró y sin mirarme preguntó: ¿qué hacemos?

En ese momento reparé en la magnitud de lo ocurrido, todo estaba destrozado. Los cuadros, los jarrones, el televisor, todo parecía arrasado por un tornado, por una tormenta. En medio de todo esto: Froilán. Atado de pies y manos, los labios hinchados, golpeado y arañado en rostro, brazos, piernas. Respiré y finalmente pregunté: ¿Acaso este es un juego sexual que salió mal?

Todo salió mal con este señor, respondió Beatrix sin un ápice de emoción.

Froilán llegó a la ciudad hace un par de semanas. Nos conocimos en una convención, él vino de conferencista y yo en el comité organizador. Uno siempre termina por relacionarse más con algún invitado más que con otro, una tarde al finalizar la convención llegó Beatrix a buscarme y los presenté. Simple cortesía con un extranjero. No imaginaba que en quince días pasarían de un encuentro casual, al amor y de allí a esto.

Terminada la convención Froilán se invitó a quedarse unos días en la ciudad. La casa de Beatrix sería su hospedaje. Ella fue la anfitriona perfecta y él un huesped deleitado, entre los mejores lugares de la ciudad y los mimos de una mujer que cada día parecía enamorarse más de él. Insistía Froilán en que quería asentarse aquí y muchas veces me preguntó si en mi organización no habría alguna vacante disponible para alguien con sus habilidades.

Lo miré con cara de asombro. Murmuró algo, casi no se le entendía. Me acerqué un poco y me dijo: Es que no hicimos click. Wao! Click. Acaso eran un rompecabezas de plástico que al unir las piezas debía hacer click, pensé. Me volteé y pedí a Beatrix que se diera una ducha. A este señor hay que llevarlo a un hospital dije sin saber si ella me había escuchado.

Te voy a sacar de aquí Froilán, susurré. Esbozó una mueca que parecía una sonrisa. No, no sonrías. Mira que después de vivir 15 días a costillas de una mujer y venir a decirle, a medianoche que tu no habías "hecho click" es como mucha desfachatez. Supongo que estas te resultaron las mejores vacaciones de tu vida. Te voy a preguntar unas cosas, tu vas a asentir o negar con la cabeza. ¿Estamos? Asintió Froilán. Tal vez pensó que había cambiado a una loca por otra, posiblemente era así, más yo estaba determinada a sacar a mi amiga de este lío.

Mientras se escuchaba el sonido de la ducha, acordé con Froilán que lo llevaría a la mejor clínica de la ciudad si juraba que todo había sido un juego sexual que se salió de control. Que él había pedido que le hicieran todas esas marcas solo por placer carnal y que cuando pidió que lo asfixiaran su compañera se aterrorizó del estado en que estaba y llamó para que la ayudara. Sin soltarlo, me dirigí a la habitación de Beatrix y encontré todo lo que necesitaba para darle el toque sadomasoquista a esa sala hecha trizas, por si acaso la policía decidía investigar.

Un poco más calmada salió Beatrix de la ducha, se enfundó en unos pijamas y entre ambas desatamos a Froilán, lo subimos a mi auto y lo llevamos a la clínica. Los médicos de guardia se horrorizaron primero y luego miraban con cara de asombro a las dos mujeres que llevaron esos despojos humanos a la sala de emergencia. El policía que nos tomó declaración nos miraba con esos ojos lascivos que solo ellos saben poner, daba un poco de miedo pero mantuvimos el papel. Nunca supimos que dijo Froilán al policía. El evento quedó catalogado como "accidente doméstico" y la cuenta de la clínica, cargada a la tarjeta de crédito del Lic. Cáceres.

2011-08-04T19:55:00.000-07:00

¿Qué soy yo sin mis tacones?

Un ser incompleto. Una simple mortal a ras de suelo.

La Fuente del Camarón

2011-07-17T10:13:00.000-07:00

A Igor

Por quien esperan magnolias en mi vientre

para martirizar colibríes en cada gemido

En el marfil de mi pecho faltan las palabras de tus besos

el tiempo se escapa entre los sueños en los que no te encuentro

pronto beberé de tu fuente, mientras queda solo la música...


Camarón de la Isla 1950 - 1992

Yo lo único que hago y he hecho en mi vida es cantar, porque es lo único que sé hacer...

Camarón de la Isla

Nunca he pisado España, no hace falta ir cuando la llevas en el corazón, en el alma, en la piel. Mis ancestros ibéricos tan catalanes y vascos ellos, nunca soñaron que algún día yo sería una gitanilla, desteñida y falta de arte para bailar, pero con el duende en la voz y el cuerpo. Crecí rodeada de palmas y palillos, olés y capotas, mantillas y flamenquerías que llegaron muy temprano a mi vida de la mano de aquel, quien ser mi padre, me adoptó como su niña. Así Carlos Cano, Lola Flores y sobre todo un gitano rubio, muy rubio al que le gritaban "Grande, Camarón" en cada giro magistral de su voz, se incorporaron a mi alma, mientras debajo de un limonero mis ojos se perdían en el Diván del Tamarit.

Nacido en Cádiz, bautizado José Monge Cruz y gracias a sus cabellos rubios uno de sus tíos lo llamó "Camarón", el cuál sería el nombre que acompañaría para siempre a este grande del flamenco, el gitano más gitano de todos y gran influencia del flamenco contemporaneo. A los 12 años comenzó a cantar en las ventas, primero en su natal Cádiz y ya adolescente estaba en Madrid, donde conoció a Paco de Lucía, con quien grabó nueve discos entre 1968 y 1977, en esta etapa Camarón desplegó toda el alma gitana purísima que llevaba dentro de sí, grabando palos flamencos muy clásicos, supremamente ortodoxos y, al mismo tiempo con destellos de la innovación que años más tarde traería Camarón al mundo del flamenco.

Al verte las flores lloran (1968) nos trae toda la fuerza andaluza y virtuosismo de Paco de Lucía, al iniciar con un solo de guitarras muy morisco, que luego es acompañado de unas palmas flamencas perfectamente sincronizadas para luego encontrarnos con la potente voz del Camarón, que me traslada de inmediato a las ancestrales hogueras flamencas mientras desgarra el tiempo cantando "... al verte las flores lloran, cuando entras a tu jardín, porque las flores quisieran, toítas parecerse a tí..."

Graba en 1979 "La Leyenda del Tiempo", el disco que marca no solo un hito en la carrera de Camarón, sino en el mundo del flamenco. Ya nada será igual luego de que el más gitano de los gitanos se atreviera a la fusión. La Leyenda de Tiempo es un disco que tiene influencias de rock y jazz, se atreve Camarón por primera vez a incluir instrumentos como guitarra eléctrica y baterías que, ahora no nos resultan extraños en el flamenco, pero que en su momento desconcertaron a los ortodoxos y trajeron un nuevo público hacia un género musical que hoy es Patrimonio de la Humanidad, cuando solo era folcklore de España, canto de gitanos. El disco y el tema que lo abre, toman su nombre y letra de un poema que aparece al inicio del tercer acto de "Así que pasen cinco años" una obra de teatro escrita por Federico García Lorca en 1931. Los arreglos a los poemas de Lorca (que son tres en el disco) fueron realizados por Ricardo Pachón (también productor de la grabación) y lo acompaña en las guitarras Tomatito, con quien trabajará en adelante Camarón hasta su muerte.

El disco más vendido de la historia del flamenco es "Soy Gitano" grabado por Camarón en 1989, donde aparte de tener a Tomatito en las guitarras ocurre la colaboración especial de Vicente Amigo y The Royal Philharmonic Orchestra. Aquí Camarón canta por Bulerías, rumbas, tangos, fandangos y alegrías desgranando su genio y esa voz desgarrada entre los palos del flamenco. Mi tema preferido es "Casida de las Palomas Oscuras" donde se juntan mis amores gitanos, los versos de Lorca interpretados por Camarón.

"Potro de Rabia y Miel" es la última grabación de Camarón, donde se reune con Paco de Lucía y Tomatito en las guitarras. Ya la carátula del disco está llena de arte, al ser una obra de Barceló mostrando duales potros blanco y negro, significando lo que nos encontraremos en este trabajo. Tangos, fandangos y sevillanas nos dan la miel, mientras profundos Tarantos nos entregan la rabia de este potro que cabalgaría sobre el viento en ese año 1992 cuando, víctima de un cáncer de pulmón muere Camarón para besar la inmortalidad.

Todos los que amamos el flamenco bebemos de la fuente del Camarón que es como el agua del río, y a todo al que quiera iniciarse, que sienta el duende por dentro le recomiendo acercarse hasta el arte de este hombre que viniendo de sus profundas raíces tradicionales flamencas fue capaz de llevarlo a otros niveles, integrarlo y que jamás dejara de ser totalmente flamenco y absolutamente universal...

Lucky Strike

2011-07-07T19:12:00.000-07:00

¿Cuántas veces te voy a decir Oksana que me molesta? Como si Calixto hablara en swahili ella encendió lentamente su cigarrillo mientras se recostaba del copete de la cama. Una columna de humo la envolvió en la penumbra y, aspirando la muerte de la boquilla de su Silver Lucky Strike lo miró sonreída. Grabándose en las pupilas cada detalle de esa piel dorada, aspirando más ese olor más narcotizante que la nicotina.

Calixto se viste con una lentitud pasmosa, mientras ella, solo cubierta de una sábana continua mirándolo, absorta en quién sabe en cuáles pensamientos. Él trata de espantar un solo tormento, no quiere pensar en éso. No ahora mientras ella todavía está a su lado, pero ya la distancia entre sus pieles comienza a tomar cuerpo y pronto se convertirá en mil millas. Mira su reloj, ya debe partir al aeropuerto. Nunca con ella son suficientes las horas, los días ¿Bastará la vida?

Sacudiéndose la pereza, con esa oscilación felina que caracteriza su andar Oksana apaga la colilla en un cenicero y comienza a vestirse en silencio. En este momentos ambos se preguntan en qué estará pensando el otro, pero sellan los labios, aquellos que hace instantes jadeaban y gritaban los nombres, ahora enmudecidos. Estos últimos minutos son sagrados para ambos. Se les acaba el tiempo.

No me gustan las despedidas, mejor te dejo aquí. A ella se le agota la voz, trata de hacerse la fuerte. No deben notarse las lágrimas que sus ojos se tragan con fuerza. Toma su equipaje de mano, le da un beso en la mejilla y desciende del auto. Leerá algo en su Kindle mientras llega el avión. Por un instante voltea para saludarla con la mano, pero ella se come veloz el asfalto perdiéndose en la distancia que se presenta como un muro infranqueable. Su chaqueta aún conserva ese aroma, de un perfume tan rosado que sorprende al verla rociándolo en su blanco y desnudo cuerpo. Los recuerdos están tan vivos que no parecen pasado, sino un presente continuado.

Las lágrimas tienen vida propia y descienden en torrente quemándole las mejillas, como hace instantes quemaba él con el fuego de su cuerpo hasta su alma. Maneja diez cuadras innecesarias antes de llegar a su casa. Se detiene un momento y llora, deshaciéndose en un grito que ya le estaba asfixiando "Te amo" se le escapa poderoso, aterrador. No puede darle más largas al asunto, debe regresar a su realidad. En el jardín Tommy se acerca juguetón a saludarla, pero ese instinto mágico que tienen los canes olfatea las mil millas de tristeza que trae en el alma, carga al diminuto perro y lo abraza calmándose en cada palmada.

La autopista estaba horrible, traigo un dolor de cabeza que me está volviendo loca; fue todo el saludo que le dio a Martín. Su marido la abrazó y ella sintió tanto asco, pero esbozó una mala sonrisa y un beso rutinario con los labios sellados. Aún no profanarás mis labios, no todavía, pensó. Mientras fingió tomar un analgésico y un vaso de agua. Lo bueno de todas las reuniones típicas de abogados es que Oksana puede recitarlas de memoria y Martín puede pretender que le interesa la diferencia entre una pretensión y una acción.

Por favor lléveme a la calle 85 con 140. Arrancó el taxi, tan blanco como ella, al volante un taxista dicharachero que en otro momento le habría parecido simpátiquisimo pero que hoy a Calixto se le tornó atorrante. Llegó a un apartamento obscuro, más vacío porque ella no está. En la nevera un jugo de naranja de hace tres días y esa soda que a Oksana le encanta -y que él detesta pero la tiene ahí, por si acaso ella regresa. Tomó agua e intentó dormir, pero esa pesadilla constante lo acechaba. La imagen de Martín tomándola del brazo, recorriendo los cinco lunares que ella tiene en la espalda, navegando entre sus aguas. Esa terrible pesadilla donde de pronto entra y acaba con la vida de ese remedo de periodista que lo aparta de ella, en otras solo la toma de un brazo y la rescata, pero la peor pesadilla es esa donde Oksana es feliz entre sus brazos tan torpes, donde se ríe de él, ambos se ríen de él. Es lunes, debe tomar otro avión y las ojeras le destrozan el rostro.

2011-07-06T19:02:00.000-07:00

Soñar contigo es la práctica diaria en mis viajes oníricos. Ya no espero que Morfeo venga a buscarme en una nube, solo cierro los ojos con las últimas letras que dejaste para mí este día, como todos los días. Pensar en ti es la actividad cotidiana de mis neuronas, ya no quieren saber de leyes ni de impuestos, no buscan construir nuevos mundos, ni salvar galaxias. Ellas, embriagadas de oxcitocina, solo se dedican a reproducir tu voz, tu imagen tu olor. Conjugar "nosotros" en futuro ha sido mi apuesta más riesgosa, nosotros que no somos nada aunque tú para mí lo seas todo. Todo porque todo quiero ser contigo, quiero ser quien vela tus sueños cada noche, quien prepara un té verde cuando te sientes mal, quien te espera con una toalla porque esta noche llegaste y llueve. Quiero hacer contigo lo imposible, viajar ida y vuelta de aquí al sol me parece buena idea. Quiero hacer contigo lo posible, lo pequeño, lo cotidiano. Quiero estar contigo cuando despierto, abrazada a tí como si no existiera mundo.

El mundo existe, así como esta distancia que desconoce indiferencias.

2011-07-06T18:29:00.000-07:00

Necesito reconciliar mi agenda con nuestras ganas

Joanne y Charlotte Carranza

2011-06-13T16:42:00.001-07:00

La carretera obscura se presenta ante ellas, una soledad infinita que solo rompe el croar lejano de los sapos. La única luz viene de los faros de su auto, la luna y las luciérnagas están de huelga esta noche. Cantan en desafinado duo "I see you from the sky, and I wonder how long it will take me to get home" y transforman la cabina de su auto sedán en pista de baile imaginaria. Ellas viajan de noche, aunque les reclamen siempre tan mala costumbre "Nunca nos ha pasado nada" responden al unísono a todo el que certeramente les reprende.

Desaparecen las curvas, y una recta con profunda caída las lleva hacia un valle. Han pasado mil veces por ahí, a cualquier hora del día. Está más obscuro que de costumbre y Joanne enciende las luces altas, de pronto Charlotte emite un grito desesperado "¡Acelera!" es demasiado tarde para hacer algo, en el medio de la vía está un hombre, pero ellas solo pueden mirar el reflejo centelleante del acero que les amenaza.

Que fastidio vigilar esta carretera, piensa por enésima vez Juan Pablo. Como todas las mañanas sale de la comisaría en su vieja patrulla junto a "El Nuevo". Ya con diez años recorriendo la carretera panamericana sabe que siempre se va a encontrar lo mismo, una gandola volteada, un auto chocado o un puente caído. Nada diferente, nada emocionante. Juan Pablo soñaba con ser el Sherlock Holmes de su pueblo, pero no ha pasado de ser agente de alcabala. Esos que vemos aburridos en los operativos de los días feriados jugando con su celular.

Whalley Rodríguez, está acostumbrado a que lo llamen por su apellido o por un apodo, desde niño ha tenido problemas con su nombre. Ahora va a ser la autoridad, es lo que lo anima a ser policía. Aunque ahora tenga que acostumbrarse a que lo llamen "El Nuevo". Va callado, con los ojos pegados en la vía. Llegan a "La recta del hacha", hay un cuento viejo que explica por qué la llaman así, pero él no se acuerda.

De pronto, un auto verde a un costado, las puertas abiertas. Se detienen cautelosos, ambos colocan las manos en sus armas de reglamento. Caminan lentamente hacia el carro, no hay nadie. Las llaves están pegadas, en el equipo de sonido se repite una canción que no conocen. Dos bolsos de mujer en el asiento de atrás y afuera del carro, enredada en el tronco de una ceiba, se ve una pañoleta rosada. Fucsia diría Charlotte, es Fucsia. Pañuelo Rosado anota Juan Pablo en el reporte. Llama a la delegación de la policía, después de diez años tiene un misterio que investigar, intenta que no se le note la emoción. No toques nada "Nuevo", tenemos que preservar la evidencia. Le dice muy serio. Rodríguez creía que podía llevarse aunque fuera un celular de esos inteligentes que quedaron en el carro, pero Juan Pablo estaba vigilante y lo mandó a la patrulla. Hay que conservar la escena del crimen.

Nunca habían pasado tanto tiempo calladas. Sentadas en la esquina de un rancho de paja, con piso de tierra miraban con susto a todos lados. Las había amarrado de una viga de madera, el grueso mecate les lastimaba las muñecas, pero no lloraban. Estaban mudas -increíble para el que las conoce- con la respiración acelerada. Joanne, rompió el silencio.

Charlotte, hermanita ¿estás bien?, susurró. Estoy bien, bien asustada, pero bien. Afuera la soledad era impresionante, el hombre las dejó ahí hace horas y volvió a perderse en la espesura. El calor parecía que las derretiría, temían desfallecer deshidratadas cuando un ruido las alertó. Alguien se acerca. Por la puerta del rancho ven 3 figuras, era el hombre del hacha con compañía. Ay no, se les escapó de los labios. Temieron lo peor.

Charlotte y Joanne Carranza desaparecieron entre la noche del viernes y la madrugada del sábado mientras se trasladaban por la carretera panamericana. Su vehículo se encontró en perfectas condiciones aparcado a un lado de la vía. La policía no descarta ninguna hipótesis. Los equipos de búsqueda han iniciado sus labores. ¡Queda! Gritó el productor de la televisora de noticias.

Esa es la finca de los Olaizola señaló Juan Pablo al equipo especial que llegó de Maracaibo. El jefe de la estación lo había designado como enlace, en parte porque a él no le interesaba llenarse de garrapatas buscando dos sifrinitas que se perdieron en el monte y en otra porque García estaba realmente entusiasmado con ese caso. ¿Quién está a cargo de esta finca? le preguntó el Inspector Morillo. El hijo menor de los Olaizola, es un muchacho callado, tranquilo. Casi no se le ve por el pueblo. Venga, lo llevo a la casa de la hacienda que está cerquita

Con una navaja cortaron las cuerdas que las ataban, y sacudiéndolas violentamente las sacaron a empujones del rancho. La luz del sol hirió sus ojos, los hombres las obligaron a mirar al piso haciéndolas caminar sin saber hacia a donde. Las trenzas del zapato de Joanne se soltaron, y en un instante se enredó cayendo al suelo. Charlotte intentó sin éxito sostenerla, uno de los hombres la zarandeó fuertemente mientras el otro, golpeando a su hermana la obligó a caminar. Vete descalza chica, así no se te enredan los zapatos. En silencio, y llorando las dos hermanas se internaron más aún en el monte. El Hombre del Hacha las dejó con esos dos peones mientras se alejaba a caballo.

Ya va a llegar el señor, insistía María la cocinera del fundo. Ya va a llegar el señor. ¿Quieren un cafecito los agentes? La mujer está nerviosa pensó Morillo, mientras García bebía tranquilo el café colado con paledonias que les sirvió María. Este caserón para un hombre solo, ¿no tiene amigas Olaizola? preguntó Morillo. Ah no sé, en las cosas personales del señor yo no me meto oficial, no me meto. La mujer, los dejó en el corredor, adentrándose rápidamente a la cocina. A lo lejos, se divisaba un hombre a caballo.

Tengo sed dijo Charlotte. El hombre que la llevaba la golpeó en la mejilla. ¿Quieres agua? Dame un beso y te doy agua. Ella, no sabe de dónde sacó saliva para escupirlo. Con que salvaje la señorita, ya vamos a domar esta potra zaina. Otro golpe marcó el pálido rostro de Charlotte, enviándola al piso. Dale agua chico, no se la vamos a entregar mallugada al patrón, dijo el otro hombre y de su cantimplora les dio de beber a ambas.

Olaizola desmontó el caballo y se dirigió a los hombres que lo esperaban. El sol de las tierras había bronceado la que una vez fue una blanca tez, al rostro lo acompaña un grueso mostacho y lentes oscuros; un hombre parco, casi tosco, no podrían sospechar que se educó en las mejores universidades del país. Ustedes dirán para que soy bueno señores. Morillo le relató brevemente los hechos, omitiendo deliberadamente el pañuelo rosado que encontraron dentro de la finca, pidiéndole colaboración para buscar a las hermanas Carranza. Como verá, prácticamente estoy yo solo en estas tierras, tengo unos pocos peones -dijo Olaizola- y no se los puedo poner a disposición para buscar a esas muchachas. Pero si quiere pasar por mis tierras, pase. Aquí no encontrará nada más que pasto y ganado. Los policías se retiraron, pero a Morillo había algo que no le cuadraba. Si pudiera hablar más con María.

Los equipos de búsqueda seguían rastreando la zona. Morillo llamó a sus hombres de confianza y les pidió que concentraran esfuerzos en las tierras de Olaizola. Si las Carranza no estaban, seguro que pasaron por esas tierras. El pañuelo rosa, no llegó a ahí por casualidad. Y se llevan a García, que se conoce estos montes muy bien.

La noche cae de nuevo, no hay ni rastro de las hermanas Carranza. La búsqueda comenzará tan pronto amanezca. Impredecible el clima de estas tierras hace que se desparrame una tormenta, como solo quienes viven en ese pueblo conocen. Morillo teme perder evidencia, mientras Charlotte y Joanne temen por sus vidas. Están en una mejor choza, afuera los hombres que las vigilan y ellas, amarrada la una a la otra, se toman de las manos y repiten sus oraciones. "No podemos perder la fe, no podemos perder la fe" susurran como un mantra. Joanne tiene los pies rotos de tanto caminar descalza, mientras que la frente de Charlotte muestra las marcas de golpes que recibiera más temprano. Esta noche el hombre del hacha no aparece.

García no puede dormir repasando el caso. Se repite mentalmente todo lo que ha ocurrido desde que amaneció. Los hombres de Morillo planearon con él varias rutas para peinar la finca de Olaizola. No puede ser que estén ahí, se repite. No puede ser.

A lo lejos se escuchan gritos, como de mujeres perseguidas entre los árboles. Los peones entran violentamente a la choza, pero Charlotte y Joanne están calladísimas. Cuidado vuelven a gritar, las amenazó uno blandiendo un machete. Ellas continuaron en silencio, mirándolo. En ese momento, otro grito desgarrador cruza la noche. Los peones se persignan y de un golpe cierran la puerta que, de tan fuerte, estremeció los cimientos del rancho.

Vamos Charlotte, repite conmigo: "San Miguel Arcángel, defiéndenos en la lucha. Se nuestro amparo contra la perversidad y asechanzas del demonio" dijo Joanne. Pero Charlotte la miró severa y con un movimiento de nariz le señaló una pared. Las luces oscilantes de las lámparas de carburo le daban un toque espectral a la pared de madera, en ella se observaba una colección de hachas y sierras en todos los tamaños. A un lado, fotos de varios hombres, hasta un daguerrotipo vieron. La más reciente, del hombre que las había secuestrado. ¿En manos de quién habían caído? Otra noche de insomnio para las hermanas Carranza, la más terrible de todas.

Alimento de Dioses

2011-06-03T17:16:00.000-07:00

Al mago del Chocolate

Era una noche de esas, en que Morfeo -malcriado como él solo sabe serlo- se escapó dando un portazo dejándola a merced del insomnio. Al frente, esa caja de vidrio -aunque ahora sea de LSD- era la única compañía que le garantizaría dormirse, los libros la desvelan y ha desarrollado miedo a las ovejas. Comenzó a saltarse de un canal en otro, en un rito hipnótico para invocar al hijo de Hipnos y Nix, cuando se topó de frente con un canal de cocina. Ella, que quema el agua hervida, pensó "Ahora sí me duermo, viendo a alguien cocinar"

Nadie sabe hacia dónde va, hasta que no llega. De pronto aparece un joven en la pantalla, con un dulce acento mexicano, tan dulce como las sorpresas que prepararía con ese fruto ancestral que Mayas, Olmecas y Aztecas usaron como bebida sagrada y moneda. Transformó la preciosa nuez que las canciones de mi tierra Caribe alaban en sus versos.

Tendió el terso marrón del chocolate y, como un maestro de artes marciales fue, poco a poco temperándolo con gracia, así ya no parecía comida aburrida, era ver un proceso alquímico delante de sus ojos. Morfeo, escapado, se reía de su desvelo detrás del limonero del patio. Y cuando cree que el chocolate está listo, observa al mago acercarse y darle un beso, tan hermoso, tan perfecto que, de pronto, se escapó un suspiro de sus labios. El chocolate cae rendido a sus besos y ella fascinada de mirar a este mago del cacao haciendo conjuros en los fogones y alimentando a los dioses.

Ya te extraño

2011-05-29T18:57:00.000-07:00

Imaginaba una estación de trenes,la mirada perdida viendo desaparecer el tren donde él se aleja, y con él, mis besos en su piel. La verdad, una urbana estación de autobuses, mi auto estacionado frente a ella. Ya sé que son los últimos minutos, segundos con él. No hay mañana. Quiero abrazarlo para siempre.

No sé por qué en esos últimos minutos nos dio por hablar de lo trascendente. No preguntarás en vano, sentenció él, dando por terminada la desazón que me producen esas preguntas con respuestas imposibles. Quiero embotellar tu olor, me atreví a decirle antes de su partida. En realidad lo que quiero es que te quedes, eso no lo dije. Nuestros rostros dan por fugitivas las sonrisas, el tic tac del reloj me persigue inclemente. Ya sé que se va a ir, otra vez. Es mejor que te vayas ahora, me dice con esa seguridad a la que no le niego nada. Pensé en decirle: no, no me voy a ir, quiero ver desaparecer el tren en la noche y quedarme aquí parada hasta que no quede rastro. Pero no hay tren, tampoco hay más espacio para mis quisquillosidades. Así que convengo al adiós adelantado, lo veo sacar sus cosas de mi auto, un abrazo que duró un instante, un beso de rutina, adiós.

Me toma un minuto o dos reponerme, esos escasos metros que nos separaban ahora ya se sentían como las mil millas de siempre. Enciendo mi auto, coloco música y llevo los vidrios abajo -aunque sea peligroso- quiero que el aire de la noche me acaricie un rato la tristeza. Me he prometido no llorar, como me prometí no quererle. Un día aprenderé a no prometerme cosas en vano, las lágrimas decidieron darse un paseo nocturno y se escaparon de mis ojos. Ya te extraño...

Canto de Estrígido

2011-04-21T14:18:00.000-07:00

Ha funcionado su creatividad de exterminio. Necesitó pocas letras, una pizca de ego y 350 gramos de obstinación. El trabajo estaba listo. Mirar atrás no es parte del protocolo. Arrastró las ropas junto a sus pasos, no quiso terminar de vestirse. No ahí.

El gélido piso besaba su piel. Un silencio absoluto inundó todo. Esta vez no escuchó llantos, ni súplicas. Marcharse sería más fácil de lo imaginado. Cerró la puerta.

Gotas de sangre iban marcando su ruta. "Aumentar los cuidados” tomó nota mental, prosiguió su marcha. El pespunte rojo continuó cosiéndole el destino; mientras, una sonrisa de satisfacción iluminaba su rostro: quinientas millas en treinta y dos horas, un excelente récord, lo mejor de este año.

Escucha voces, apresuró el paso. Un susurro a su oído: "Eres mía". Volteó a la derecha. Nadie. Otra vez la oxicitocina. Decidió ignorarla. Una banda de neurotransmisores no le arruinaría la velada.

Se detuvo un momento. Vista de lejos parecería un flamingo, alzando la pierna para colocarse un tacón y luego, en frágil equilibrio, repetir la hazaña. Pequeño charco de sangre. Al final del helado pasillo estaba la tierra, no le gusta sentirse en contacto directo con el planeta. Esto sería perfecto si tuviera mármol, se le escuchó decir una vez en la playa. Aún desnuda, correctamente calzada, superó los metros que la separaban de su auto.

El sonido de la alarma se perdió en la inmensidad, destrabados los seguros, abrió la puerta. Antes de subir al auto, prefirió cubrirse con el diminuto vestido negro que traía en las manos. Suficiente para considerarla vestida, aunque verse así debe ser ilegal en alguna parte. "Eres mía, como no lo has sido de nadie" otra vez esa voz masculina susurrándole. Voltea, oscuridad. La tierra bebe las gotas de su sangre.

Baja el tapasol, se mira en el espejo. Sus labios hinchados denotan la lucha de aquellos besos. Con una toalla limpia los restos de saliva antes de aplicarle un brillo malva, que hacía a la boca verse más exuberante. Cabellos revueltos por el huracán de aquellas manos, no quiso peinarlos. Gusta de exhibir sus heridas de batalla, como la marca de los dientes que, en un arrebato de pasión, él le dejó en la parte interna de un brazo. Sube el tapasol, asegura el cinturón de seguridad, enciende el auto y las luces, al despejar esa oscuridad, le dejan ver por un instante el vuelo de un mochuelo. Señal de buena suerte, dijo para sí misma.

Avanzó por la carretera de tierra, con los vidrios bajos dejando entrar la brisa nocturna. El filo de la medianoche es su hora favorita del día. Solo se escucha el sonido de las llantas deslizándose sobre el camino y el ronroneo del motor. Siente el calor de un aliento en su nuca, se estremeció, todos los vellos del cuerpo erizados. "Me encanta el temblor que tienes en este momento" susurró el hombre. Frenó. Volteó y, en el asiento de atrás, solo estaba un teléfono celular. Desabrochó el cinturón, por si acaso. Subió los vidrios esculcando la oscuridad, prosigue la marcha, acelera. Ya quiere irse.

El camino hasta su casa se le hace eterno. Los cuarenta y cinco minutos más largos de la historia. Esa humedad que le inundaba la entrepierna, con un calor semejante al del infierno. Sintió deslizarse por la cara interna de su muslo izquierdo un líquido hirviente, casi transparente, que como un herraje la iba marcando hasta llegar al tobillo y perderse en el tacón. Un extraño olor inundó el auto. No quiso bajar los vidrios, la voz estaba en el aire. Lo presentía.

Cincuenta metros antes de llegar al garaje activó el control remoto. La puerta se abría lentamente. Sobre la rama de un árbol se distinguía la forma de un Otus Choliba, la mirada de esos ojos amarillos la atravesó. Finalmente entró con el auto, escuchó cerrarse el portón tras de sí mientras corría desesperada a su cuarto.

Desnuda, frente al espejo miró su cuerpo. "Nadie te hará sentir como yo" podía leerse en su muslo izquierdo, las carnes rojas y sangrantes. Su boca abierta, un grito contenido, los ojos desorbitados y la tensión del cuello denotaban el horror del momento. El corazón a millón. Un espectáculo dantesco. En el pecho, justo entre sus senos, tenía el herraje con la inicial de ese nombre y junto a su ombligo las mordidas dejadas por él, dibujando la ruta de sus besos. Cada parte de la piel que él había tocado estaba destrozada, la dermis hecha jirones, sangrando por todos lados. La espalda un encaje de arañazos, en el cuello las marcas púrpura de esos dedos le recordaban cada instante de placer vivido con el hombre que le robó el aliento y ahora estaba acabándole la vida.

2011-04-20T15:00:00.000-07:00

Sus ojos nunca le habían visto. La describió perfectamente.

Ella, se sintió desnuda.

2011-04-19T16:00:00.000-07:00

Nadie sospechaba del librero.
Bajo la caja registradora, ocultaba una puerta de acceso al inframundo

2011-04-18T17:00:00.000-07:00

La luz del cigarrillo perfilaba la cara del extraño. Ella no logró precisarla, al extinguirse la colilla, él se volvió una voz en la sombra.

Ya veremos

2011-04-17T12:00:00.000-07:00

photo: @PabloCrudo

Sobrevive mi cama a la ausencia, al insomnio inmisericorde. Vivirá un día más, seguro. Revuelta y desnuda, como yo. Subsiste callada, guarda el secreto de mis sueños. Cobija de suspiros, nido de anhelos.

Mañana saldrá el sol, tras la lluvia. Se hará lo cotidiano, el café, los saludos. Las noticias de este día contarán la economía, los crímenes; callarán lo que no te digo. Esta cama ya no es mía, este cuerpo es de nadie. Lo envían de regreso envuelto en el papel de los amores gastados y las promesas rotas. A pleno sol. Nadie lo mira.

Sobrevive mi cama, yo...

ya veremos.

2011-04-16T14:56:00.000-07:00

La vida es un juego, el más importante,
y en él, no compito contra nadie.

2011-04-13T22:38:00.001-07:00

Menos mal que ya falta poco...

Bye Bye Liz

2011-03-23T08:06:00.000-07:00

"Debes saber, por supuesto, cuánto te amo. Debes saber, por supuesto, cuanto te he maltratado. Pero el hecho fundamental y más vicioso, sedicioso, asesino e incambiable es que nos incomprendemos totalmente el uno al otro... funcionamos en ondas alienígenas. Tu eres tan distante como Venus -me refiero al planeta- y yo estoy sordo a la música de las esferas (...) Te amo y siempre te amaré. Vuelve a mí tan pronto como puedas..."

Richard Burton
Cartas a Elizabeth Taylor

Annie Hall

2011-03-23T02:18:00.000-07:00

Yo no sabía que las películas podían tener sexo hasta que Pepe me dijo "Annie Hall es la película más mujer que habrás visto en tu vida". Esa fué toda la recomendación que me dió cuando me entregó un DVD para ver este clásico del cine y una de las mejores comedias románticas que he disfrutado. Escrita, dirigida y protagonizada por Woody Allen acompañado de una jovencísima Diane Keaton, esta película me encantó desde el principio.

El monólogo con el que inicia este film te indica que no verás algo "normal". Una película de amor que comienza con un hombre hilando chistes, hablando de la crisis de los cuarenta y de pronto toma aire y confiesa "Annie y yo hemos terminado" y comienza a expresar todo lo que ha sentido. A este punto yo me preguntaba ¿Cómo esta película puede ser "tan mujer"? pero tenía que dejar correr los minutos para, entre frases inteligentes, sonrisas y silencios irme dando cuenta que sí, que en el fondo Annie no me resulta tan extraña, parece que sonríe del otro lado del espejo.

Estrenada en 1977 parece que, al principio, nos muestra un mundo lejano -yo ni había nacido- y un rato me distrajeron las ropas, la ausencia de gadgets, los inmensos vehículos. Pero detrás de eso estaban las relaciones, un hombre y una mujer que se aman, pero que por infinidad de cosas -esas que llamo imposibilidades- no pueden estar juntos, y que son tan vigentes hoy como lo fueron allá y entonces.

There's a spider in the bathroom

Sin lugar a dudas esa es mi escena favorita de toda la película, me encanta como llega Alvy todo azorado a las tres de la mañana porque Annie (aunque habían terminado) lo llama con una crisis, que tiene una emergencia. Y ella lo recibe con esa frase tan perfecta "Hay una araña en el baño". Lo que sigue es uno de los diálogos más deliciosos del cine y cuando finalmente Alvy logra matar "la araña del tamaño de un buick" que había en el baño, Annie rompe en llanto, para el total desconcierto de Alvy quien le dice "¿Qué te pasa? ¿Por qué estás triste? ¿Qué querías que hiciera? ¿Capturarlas y rehabilitarlas?"

Esa escena me gusta por muchas cosas, en principio porque yo soy capaz de hacer esa llamada desesperada por una araña en el baño (o un alacrán o cualquier otro insecto que me asuste, cucarachas incluidas) sin decir propiamente cuál es la famosa emergencia. Luego me encanta como Alvy sale corriendo a resolver la emergencia, que resulta ser algo súper doméstico y como va regañando a Annie por no tener insecticida (cosa que yo no tendría, le ofrecería Glade en cambio), descubriendo que ha ido a conciertos de rock, leyendo cosas nuevas, y a pesar de que la reprende está ahí para matar una araña y rescatarla a ella. Y eso tan doméstico me parece super romántico.

[ #Nota: Me habría encantando insertar esa escena aquí, pero en el clip en youtube está deshabilitada la opción "compartir"... ]

La película más mujer...
Al final Pepe tenía razón, esta película salida de la mente de un hombre y con una visión muy particular de la vida, digna de Allen, es la película más femenina que he visto. No sé si las mujeres standard se pareceran a Annie Hall o se sentirán identificadas con ella, con las arañas, las langostas, con ese desdoblarse en las situaciones menos predecibles. Al menos es la película más mujer parecida a mí y por eso me gustó tanto. Creo que podría verla mil veces y mil veces reirme, disfrutarla, llorar.... Al final Annie Hall es tan agridulce que ahí radica su magia.

2011-03-19T20:40:00.000-07:00

No necesito súper lunas...

En el fondo de tus ojos yo veo el Universo.

Valijas, Equipajes, Maletas

2011-03-09T19:10:00.000-08:00

Se supone que a esta hora debería yo estar haciendo mis maletas, colocando todo perfecto y ordenado en mi equipaje con su muy coqueto tag que ahora lo adorna. Estoy tecleando, escuchando música y pensando en ti.

Cómo quisiera traerte escondido entre las piezas de ropa más pequeñas y delicadas de mi equipaje, o mejor aún de copiloto en este viaje de nueve horas por carretera. ¿Quién dice que no vas conmigo? Morfeo es tu cómplice y aliado, me secuestra en sueños y me lleva a tu lado, a tus besos, a tu abrazo. Solo tendré que cerrar los ojos para perderme entre tus suspiros...

ahora debo salir corriendo a armar una valija.

Mujercitas

2011-03-06T06:46:00.000-08:00

Estaba cumpliendo 10 años cuando llegó la secretaria de mi mamá con un lindo paquete. "Que lo disfrutes" me dijo Anita. Ella nunca supo que su regalo me cambió la vida. Cuando abrí el paquete leí "Mujercitas" de Louisa May Alcott. En adelante el libro y yo fuimos inseparables. Lo leía emocionada y se lo iba contando a mi mamá, a mi papá, a todo el mundo. Estaba atrapada por la historia.

¿Cuántas veces he leído "Mujercitas"? No sé, muchas veces. Lo leí en español y luego en inglés, varias veces. He visto las películas, y claro, mi favorita con Winona Ryder en el papel de Jo.

Cuando la leo siempre lloro en el pasaje donde muere Beth, todas las veces y cuando se muere el padre las March, también lloro. Es más, lloro por adelantado, porque como me sé la historia de memoria, me voy adelantando al momento y es todo más intenso. Y sí, para leer soy dramática.

Mi personaje favorito es Jo (¿Verdad que soy predecible?) me encanta cuando se corta el cabello para conseguir dinero para su familia y es como una muestra de independencia y liberación que me encantó. Claro, de niña me corté el pelo como Jo (no se imaginan lo difícil de explicarle ese estilo a la peluquera, ni la cara de horror cuando mi papá me vio con el cabello mínimo, gritó: "¡Muchacha loca!").

Lo que hace a "Mujercitas" un libro de la vida, para mí, no es el corte radical de cabello de Jo, ni lo sentimental que me pone porque lloro como Magdalena, ni es Laurie y sus encantos. Tampoco tiene que ver con la relación de hermanas, porque yo no sé que es eso de tener hermanas. Es leyendo "Mujercitas" que nace mi gusto por escribir, de escribir en serio. Aunque ya era ratón de biblioteca cuando "Mujercitas" llegó a mis manos (aprendí a leer a los 4 años) yo no me imaginaba que escribir podía ser una opción para una niña, pero luego de leerlo comenzó ese gusto por escribir que hasta hoy mantengo.

Al final soy la misma Vicky de 10 añitos que mira sorprendida a la vida y la va reseñando a medida que pasa. Cambié mi diario con llavecita por esta bitácora abierta al mundo.

Cautivo

2011-03-04T19:10:00.000-08:00

Augusto, como todos los días, camina tranquilamente por la 1era transversal de Los Palos Grandes, disfrutando de la inmensa sombra de los árboles y con el pensamiento perdido entre la luz tropical que se cuela entre los árboles que le dan sombra a la urbanización. Hoy ha decidido no pensar en nada. Este silencio que encuentra en el ruido sordo de la ciudad, el soundtrack de su vida, parece ser lo único que lo rodea.

Tan distraído en sus pensamientos estaba, cuando de pronto tropezó con alguien, a penas alcanzó a balbucear un "Disculpe" cuando sintió como una mano fuerte lo tomaba por el brazo y le decía: "Calmadito, mirando al piso, Ud no grite, no haga escándalo" y al mismo tiempo sentía el helado beso de una 9mm apuntandole. En fracciones de segundo había entrado en una camioneta con vidrios oscuros. No pudo ver nada más, un capuchón obscuro le cegó la visión. Solo escuchó la gruesa voz que dijo "Arranca".

Agusto Echegaray repasaba mentalmente sus posesiones, un carro pequeño de hace 5 años, la laptop que aún cargaba encima -se lo llevaron con todo y maletín- un smartphone y un pequeño apartamento tipo estudio (o tipo repaso como decía en broma) más sus modestos ahorros y, aún así, se consideraba un exitoso profesor universitario. Definitivamente él no era típico objetivo de secuestro. El silencio en el vehículo era pasmoso, los cuatro hombres no hablaban entre sí, pero sentía desplazarse a toda velocidad con rumbo desconocido.

Habían pasado 45 minutos -calculó mentalmente Echegaray, como buen profesor de matemáticas- cuando el ritmo del vehículo cambió y sintió el típico bamboleo de las carreteras plagadas de curvas, comenzó a sudar frío, su respiración se aceleró y casi podía jurar que en su delirio había visto a La Parca. De no ser un hombre religioso, comenzó a repetir mentalmente las vetustas oraciones que su abuela le había enseñado. "Si hay un Dios, mejor es estar en paz con él antes de despegarse de la tierra". Creyó estar tranquilo, pero su angustia se notaba a leguas. Uno de los hombres le dijo "Tranquilo Profesor Echegaray", lo que en vez de calmarlo incrementó su terror, pues resulta que sí, que él era objeto y sujeto del secuestro.

Otros 45 minutos pasaron hasta que el vehículo detuvo su marcha, Augusto pensó era el fin de su agonía, pero pronto el sonido de los cauchos sobre la tierra le hizo entender que sólo se habían salido del asfalto para tomar un camino rural. Ya quería que terminara esto, como fuera pero que terminara. El ruido de sus pensamientos lo atormentaba tanto o más que el silencio de los hombres que lo llevaban cautivo.

Pasado un cuarto de hora, el vehículo se detuvo. Los cuatro hombres abrieron las puertas, casi al unísono. Augusto sintió una brisa fresca y a lo lejos escuchó el canto de un alcaraván, supo así que se encontraba en el llano. Pero los nervios no le permitieron llegar a una deducción lógica. "Quédese aquí, con el profesor" dijo uno de los hombres con voz autoritaria. Pensó Augusto que se trataba del líder de la operación. Escuchó los pasos de tres personas alejandose en la tierra y se quedó paralizado de terror, respirando casi sin hacer ruido.

El caserón, inmenso como la sabana, estaba prácticamente solo. Una mujer sentada en un escritorio tras una computadora blanquísima, en un estudio repleto de libros, estaba absorta en la patalla del aparato. "Señorita, aquí le trajimos el encargo. ¿Qué quiere que hagamos con él?" preguntó Tomás, el fiel capataz del fundo. Le prometió a Don Guillermo hace años cuidar de la muchachita y hacer cualquier cosa por ella, y este día cumplió la promesa, esa, de hacer "cualquier cosa".

La mujer, apenas levantó la mirada por encima de la pantalla para decir con voz severa: "Tomás, llévelo hasta el merecure que está en el patio. Antonio, traiga mis sogas de enlazar y Francisco consigase unas mangueras bien largas". Nunca la habían visto así, primera vez que se les encapricha la jefa de tal manera, y el fuego de esos ojos negros era más profundo que cualquier quema del llano. Los hombres salieron veloces a cumplir lo pedido.

Encerrada en la oficina, caminó de un lado a otro, como una tigra mariposa encerrada. Por el ventanal vió cuando Tomás se llevó a Augusto casi arreado hasta el merecure, ese donde tantas veces vieron ponerse el sol de los venados. Le dieron ganas de llorar, pero estas no eran horas de estar sentimental. Tomó el cuchillo de su escritorio y bajó a reunirse con los peones al pié del árbol.

Cuando se acercaba, la mujer hizo una seña a sus hombres para que guardaran silencio. Augusto, encapuchado, no sabía lo que le esperaba; de pronto sintió un empujón que lo puso contra el tronco de un árbol y unas sogas que lo ataban. Antes lo habían atado así, pero con seda; hoy un olor a ganado se mezclaba con ese perfume. Creyó delirar, hasta que de pronto comprendió todo, la carretera de tierra, el alcaraván, los nudos que conocía, ese perfume, tenía que ser ella: Carmela. El nombre se escapó de los labios, pero la rabia no permitó a Carmela escuchar esa voz.

A una señal de Carmela Medrano, uno de los hombres le quitó la capucha al profesor Echegaray. Las luces del día se iban, esa hora de la tarde siempre la hizo hermosa, pero hoy sus ojos fulguraban con un odio que él sospechó siempre posible, pero jamás había visto. Agusto bajó la mirada. "¡Mírame!" gritó Carmela mientras azotaba la tierra con el látigo.

Nada de esto habría ocurrido si Carmela no le hubiera pedido por favor a Augusto que guiara a Maigualida durante su estancia en Caracas. Maigualida es una muchacha del pueblo, Carmela desde niña le tenía aprecio. Carmela Medrano ha estado viviendo según los preceptos de su padre, quien siempre le dijo que todos eramos iguales y que los afortunados como ella debían retribuirle al mundo su buena fortuna siendo amables con los demás y "enseñándolos a pescar" para que pudieran progresar. "Carmelita, siempre será un mejor mundo si a todos nos va bien." le solía decir el Viejo Medrano. Por eso Carmela se emocionó tanto cuando Maigualida, ahora maestra del pueblo, le dijo que iría a Caracas a estudiar una especialidad y precisamente en la Universidad donde su querido Augusto daba clases. Ignoró entonces que ese favor sería cuchillo para su garganta.

No quiso estudiar agronomía, en vez de eso Carmela Medrano decidió hacerse abogada y especializarse en Derecho Agrario. "De la tecnología se ocuparán los ingenieros y veterinarios, pero para defender esta tierra hay que ser abogado" le porfió siempre a su padre que soñaba ver a su hija única como la amazona de esas tierras y no como la abogada del pueblo, y es que Carmela se fue a Caracas -donde conoció a Augusto- para siempre volver al llano, donde lo mismo representaba a sus vecinos y sus grandes agropecuarias, que a la humilde gente del pueblo a quienes atendía siempre ad honorem por lo que la abogada Medrano estaba perfectamente consciente de todos los artículos del Código Penal que estaba violando en su venganza, mas estaba determinada a demostrarle a todos que sí, ella podría ser muy buena, pero no tonta ni estúpida.

Sacó del bolsillo de su pantalón un papel arrugado y mirando a Agusto le dijo: "¿Sabes que es esto? Es un papelito que tu Maigualida me dejó por debajo de la puerta de la casa". Ella no es "Mi" Maigualida, ripostó Agusto tratando de defenderse, craso error. Carmela había aprendido a entenderse con la mirada con sus trabajadores, y una alzada de ceja y movimiento de cabeza fue suficiente para que Francisco, manguera en mano, bañara con agua helada al profesor Augusto Echegaray mojándole de una vez hasta los pensamientos.

La imagen era realmente patética, un hombre mojado y amarrado de un árbol, una mujer reclamando lo que reclaman todas, la deslealtad y tres trabajadores haciendo caso a su jefa hasta los límites de la ley y más allá. Una tarde que ya se convierte en noche, bandadas de pájaros volviendo a sus nidos, luceros que comienzan a aparecer en el cielo infinito y la brisa fresca de enero ignoran las pequeñas voluntades de la gente.

"Señorita Carmela", comenzó a leer ella remedando la voz chillona y gestos de la Maestra Maigualida. "Usted no sabe que pena me da tener que decirle esto. Fue muy amable de su parte ofrecerme ayuda para mis viajes a Caracas, es algo que siempre le agradeceré. Pero considero que Ud debe saber que el Profesor Echegaray ha sido muy especial conmigo, al principió creí que era por recomendación suya para que no anduviera yo tan perdida en la ciudad, pero luego me di cuenta que no podían ser sus deseos esas atenciones especiales que tenía el profesor conmigo. Una noche, se ofreció a llevarme hasta la residencia, pero hablamos tanto -es tan entretenido- nos confesamos todo entre copas de vino y finalmente me le entregué. Yo había estado renuente, pues por la relación de ustedes, pero Augusto me dijo que eso no significaba nada. Yo creo que es mi deber advertirle porque Augusto ha estado jugando con usted y, es tan buena Carmela, que la verdad no se merece que le hagan esto. Espero me disculpe, Maigualida Pérez".

¿Qué tienes que decir de esto Echegaray? Preguntó Carmela al tiempo que tiraba la carta al suelo. Augusto guardó silencio, bajando la mirada. "Contesta Echegaray, qué tienes que decir de esto? ¿Acaso no es tu Maigualida visto que "se te entregó" como ella bien dice? ¿No lo niegas?

No puedo negarlo, al fin habló Augusto. Tampoco pienso pedirte perdón Carmela, porque verdugo no pide clemencia. Acepto tu castigo, cueste lo que cueste, merecido lo tengo. Bastante te dije, no todos son merecedores de tu bondad, de tus sonrisas, de ese optimismo a prueba de fuego que tienes siempre. Hasta la saciedad te repetía, bajo este mismo árbol, que yo podría resultarte peligroso y nocivo, que mejor te alejaras antes de que fuera demasiado tarde.

Otra andanada de agua siguió a la confesión altiva de Augusto, quien comenzaba a sentir los efectos del agua y de un frío que le helaba los huesos.

Carmela se acercó caminando hacia Augusto, como un felino aproximándose a su presa y le susurró en el oído ¿Quieres saber qué hice con tu Maigualida?. "Supongo la habrás azotado a latigazos como hacía tu tatarabuelo con las esclavas" respondió socarrón un emparamado Augusto. "Pues no. Hemos mejorado las técnicas con los siglos" replicó con sonrisa maliciosa Carmela. "Llamé al Ministerio de Educación, tu sabes, tengo una amiga en la Dirección General de Educación Intercultural, y le dije: Esta muchacha, Maigualida, tan esmerada y perdiéndose en un pueblo donde no tiene posibilidades de desarrollarse. Me ha dicho que quisiera mayores responsabilidades y tiene una vocación de misionera realmente admirable. Así que palabras más, palabras menos, logré que la transfirieran de Coordinadora de Educación para los Pueblos Indígenas en San Carlos de Río Negro"

"Genial. No esperaba menos de ti, aún en la venganza logras verte como una buena mujer" comentó Augusto.

No creas que he terminado contigo, le dijo Carmela, pues visto que te gustan las maestras, voy a enseñarte un poco de significado, a mi estilo. Y ordenó otro gran baño de agua helada, esta vez a tres mangueras, que dejó a Augusto más mojado y con más frío, ahora temblando, irremediablemente, estornudando y tosiendo, en un estado realmente deplorable.

- ¿Por qué no me encerraste en un calabozo? Gritó Augusto, gastando sus fuerzas.

- Te escaparías. Además no sería tan entretenido como torturarte con agua helada bajo un merecure.

- Siempre te ha gustado la diversión muchachita.

- Se me olvidaba. Tu con cinco años más que yo eres todo un anciano, un vejestorio.

- ¿Este es el trato que le debes a los ancianos?

- Disculpa, no te considero un anciano. No te considero nada porque aquí nada significa.

- Soy distinto de tí. ¿Cuánto te cuesta entenderlo?

- ¿Lo he negado? Hasta donde yo sé, distinto significa algo que no es parecido, que tiene diferentes cualidades. ¿Acaso hay algo más distinto de un hombre que una mujer?

- ¿Hasta cuando me vas a tener aquí?

- Hasta que me de la gana. Hasta que me expliques de qué se trató toda esa entrega de Maigualida.

- Pensé que nos habíamos olvidado de eso.

- Pues no, yo no me he olvidado de eso. Quiero saber por qué lo hiciste. ¿Querías ponerme en boca de todo el pueblo? ¿Querías darme una lección de tu peligrosidad?

- Aunque verdugo no pide clemencia, te voy a explicar algo Carmela. Yo no ando buscando enamorarme de nadie. Solo buscaba una mujer con quien desahogarme, con quien fornicar, eyacular y fin. Nada de querer, nada de atardeceres, jazz, música o merecures.

- Has podido pagarle a una prostituta. Has podido acostarte con cualquiera en Caracas. Aquí pagas más la torpeza que otra cosa.

- Si tuviera que eligir entre un torpe desahogo con cualquier mujer o sentarme contigo a conversar, te elijo a ti. Si tuviera que elegir entre tus palabras y tu risa, o cualquier otra cosa en el mundo, te elegiría a ti.

Ya se disponían los peones a mojar nuevamente al hombre, cuando Carmela le dijo "Cierren el agua, busquen unas mantas y ropa seca". Desenfundó el cuchillo que llevaba al cinto y cortó la soga que ataba a Agusto. Se abrazaron como fundiéndose... y susurrándole al oído ella le dijo "Está bien, pero que no se repita".

Celine en français

2011-03-03T06:10:00.000-08:00

Un día decidí que quería aprender a hablar francés, acto seguido fui al colegio de idiomas, me apunté en un curso y un mes después ya asistía religiosamente dos veces a la semana a mis clases de francés. Me tocó un profesor haitiano que siempre intentaba hacerse el simpático pero solo lograba caerme de la patada, 2 semanas después yo detestaba al profesor y claro al francés. Lo primero que aprendí a decir fue "Je deteste" y se pueden imaginar por qué.

Más si alguna virtud/defecto tengo es la terquedad, no iba yo a dejar que un profesor necio me arruinara las ganas de aprender francés y comencé a utilizar todas mis estrategias para aprender idiomas, intentaba pensar en francés, escribir en francés y atormentaba con mi terrible pronunciación a mi padrastro (en adelante "Big Papi" porque odia que le diga ese término horroroso). Así terminé el nivel con el profesor haitiano, y aunque tuve una nueva profesora yo sentía que no avanzaba nada. Me faltaba algo. Ese algo era la música. ¿Dónde iba yo a conseguir música en francés en este país al reves?

En los discos de acetato de Big Papi encontré a La Momê Edith Piaf más me resultaba poco práctico, no podía sacarlos ni del estudio, no ni siquiera para llevarlos a digitalizar y poder tenerlos en CD. Así que andaba errante de discotienda en discotienda buscando "algo" para escuchar en francés distinto de los audios de la clase. Una tarde, ya perdida todas las esperanzas, me encontré con esto...

Lo compré inmediatamente, no había tiempo para dudas, el único CD en francés en mi pueblo estaba ahí, disponible para mí. Salí corriendo a mi carro, destapé como desesperada el envoltorio de plástico, abrí la cajita y a sonar.

"Une fille et 4 types" es una producción de 2004 y marca el regreso de Celine Dion al mercado francófono, recordemos que ella es una Canadiense Québécoise y sus primeras producciones musicales son en francés. Gracias al empeño de su Manager, y luego esposo, René Angelil Celine aprendió inglés y con su paso al mercado anglo logró la fama mundial que ahora tiene, por lo que, escuchar a Celine Dion cantando en su lengua materna tiene algo de especial.

Lo genial de esta producción es que no importa si entiendes o no francés, eso es irrelevante porque los temas están muy bien interpretados y con unos arreglos frescos y muy interesantes. No es la típica Celine Dion a la que estamos acostumbrados haciendo gala de su registro de soprano, ni esperes nada en el estilo de "My hearth will go on" porque no la encontrarás. Es una Celine en jeans, tal como la ves en la portada del disco, cantando comodísima.

Me gustó todo el disco y desde que lo tengo inicié una colección de temas en francés que claro incluyen a la Momê Edith Piaf y al genial Charles Aznavour, pero toda esta francofonía se inició en la voz de Celine y sus 4 tipos de quienes les dejo unos blips para que los disfruten.

2011-02-04T05:38:00.000-08:00

De mis labios a los tuyos hay 500 millas que quiero llenar de besos

2011-02-02T07:12:00.000-08:00

¿Cómo logras que sonría de tan solo leer "Chagall" en un escrito? No me lo explico…

aqui estoy, con mis sonrisas patrocinadas por tu símil

¿Cuánto dura la primavera?

2011-02-01T21:04:00.000-08:00

A ver la cosa va así, él me arranca suspiros, me envía regalos que no son más que unos Cd difíciles de conseguir y videos de Donald que me hacen sonreír. Juro que nunca le he dicho que me encanta el Pato Donald, aunque es lógico que yo ame a un pato loco y refunfuñón ¿Qué no hay para amar en él?

Pero aparte de eso, nada más, distancia… a veces notitas en mi cajita negra de luces, o mini mensajes por aquí y por allá. A ratos me fastidia que no se deje querer y justo cuando me digo que no tiene sentido este gusto por quien parece huir de mí, entonces hay un detalle sorprendente que me recuerda por qué me gusta tanto. Todo sería tan fácil si él no me gustara tanto, tan absolutamente. ¿Quién dijo que este mundo es fácil? ¿Quién dijo que los lunares serán siempre contados? ¿Quién dijo que podremos estar bajo el mismo cielo, en la misma playa?

Pero en esta distancia ocurren tantas cosas de este lado del monitor, aparecen aquellos del pasado que no quiero volver a ver. Quizá por la cercanía de San Valentín –si es un día comercial, pero lo comercial es inherente al ser humano desde tiempos de los Fenicios, no voy yo a luchar con eso- o tal vez porque ya han sacado cuentas, es que han pasado seis meses desde que me fui y ahora estoy “sola”, como si eso fuera un estigma o un aviso de “disponible para los ex”. Debo emplear entonces esa mezcla de elegancia con maldad para invitarlos a seguir su camino, para aplaudirles el show sin que parezca una invitación al retorno. Estos no me complican la vida, apenas me fastidian y me hacen perder el tiempo. ¿Hay tiempo para perder?

Luego suceden unas cosas que no entiendo y se apoderan de mí las más extrañas ganas de violar el 90% de las reglas que me he establecido –en mi mundo hay reglas claro, todas son para mí- y vivir eso que me llena de expectativas, de ansiedad, de nervios… Siento que me puedo lanzar en benji, aunque sería del modo más extremo, sin cuerdas… y no sé si valga la pena, o si las expectativas sean superadas –es que el problema son las expectativas- o peor, que todas las expectativas se superen y este deporte extremo y peligroso se vuelva una adicción. Por lo cual estaría metida en un lío, conmigo misma, con mis reglas ¿Acaso las reglas no son para violarlas?

Finalmente debería yo estar preparando mis disertaciones, mis casos, mis tesis; pero todo esto me quita el sueño, él que no se deja querer y las reglas que están a punto de volverse trizas en cualquier día de primavera. Y me pregunto ¿Cuánto dura la primavera?

2011-01-28T15:00:00.000-08:00

Me cansé de dejarle el dinero al psicoanalista, ahora soy blogger...

para todo los demás, twitteo

2011-01-27T15:13:00.000-08:00

¿Cómo no amar un gato que me da alergia?

He amado tipos que me hacen llorar y eso es peor

Peaje

2011-01-26T14:39:00.000-08:00

Nada más común en la vida de un conductor que pagar el peaje, nuestro impuesto por circular en las vías, contribución de los usuarios al mantenimiento de las carreteras y causa de la cola eterna, donde perdemos minutos u horas. Común sí, y también muy fastidioso. En mi país al revés hace unos años que los eliminaron para los autos, con el pretexto de eliminar las colas, pero los atascos en el tráfico continúan y las casetas también.

Sin embargo, en mi mundo yo he ido eliminando los peajes. A la gente que me quiere no le hago pagar el peaje de mi mal humor -cuando viene, me lo banco solita- y yo misma me subvenciono mis excentricidades, mi adicción al sushi, la música que me encanta suena siempre en audífonos y a mis escritos llega quien quiere llegar. Pero así como yo no cobro peaje por mi cariño, quiero así, libremente y sin tributos; tampoco estoy dispuesta a pagar peajes por querer a nadie.

No quiero volver a estar en una situación donde yo tenga que "calarme" las malas caras de la suegra con esa mirada de desaprobación a todo lo que hago. Tampoco quiero soportar de nuevo en mi auto los audio libros new age que me atormentan, ni tener que desterrar a los Rolling Stones porque a él no le gustan -aunque a mi me encanten- no quiero pagar el peaje de soportar callada necedades, ni chistes malos, ni inconsistencias.

Yo creo que la responsabilidad de todo esto la tiene Don Víctor (aka mi padre) quien, con culpa o sin ella, me hizo pagar años de un peaje carísimo. Venía religiosamente 3 tardes a la semana a buscarme a casa, para llevarme a pasar el día con él -lo cual, cuando era una tarde de nosotros, realmente era una delicia y de las cosas que mas atesoro de nuestro breve tiempo compartido- más usualmente esa tarde incluía a una señora mal encarada, que me odiaba por el simple hecho de existir, y dispuesta siempre a martirizarme las tardes. Es que yo tenía madrastra. Nunca entendí porque ella me miraba con esos ojos de odio, tampoco por qué enseñaba a mi media hermana a detestarme, como si yo fuera el enemigo. Lo que menos entendí era como Don Víctor parecía ignorar todo eso, o se empeñaba en que actuáramos como la disfuncional familia felíz que no eramos... pero que solíamos actuar para su delicia y mi pago de peaje.

A mi me encantaban las tardes en que nos íbamos a nadar, porque entonces estábamos Don Víctor y yo, sin peaje. Solo padre e hija. También nos íbamos en vacaciones a la capital, de compras, de museos, de bibliotecas y a hacer trámites al fuerte. Don Víctor era militar. A veces ella salía de la casa, mientras nos sentábamos mi padre y yo a leer a Mark Twain o a merendar en el jardín. Yo amé mis tardes de peaje libre y son tesoros que conservo como joyas en mi memoria. Son de esos momentos donde él fue dejando semillas de valores, de consciencia y de vida en mí.

Nada dura para siempre, y mi tiempo compartido con Don Víctor estaba destinado a ser breve. Una noche cerró los ojos para no volver a abrirlos. Lloré mucho, muchísimo. Más al salir del último funeral -aquí se hacen 9 funerales, se pueden dar cuenta de lo al revés de este país- me dí cuenta que esa mañana de domingo era la última vez que pagaba peaje por quererlo. Ya no tendría que fingir al saludar a esa mujer y su hija -ellas nunca fueron mi familia- para no hacerlo sufrir a mi padre, ya no tendría que soportar lo insoportable, ya no tendría que defenderme. Era libre, libre para quererlo, aunque fuese en los recuerdos.

Debe ser por eso que adelante, yo quiero querer sin casillas de impuestos a mitad de camino entre un abrazo o un beso.

2011-01-25T06:57:00.000-08:00

Quiero ver los frescos de Chagall en la cúpula de L'Opera de Paris…

pero contigo :-)

2011-01-22T18:03:00.000-08:00

“Amarte con los ojos cerrados es amarte ciegamente, amarte mirándote a los ojos y viéndote tal cual eres sería una locura y, sin embargo, yo prefiero que me ames con locura”

Marguerite Yourcenar

Vicky Cristina Barcelona

2011-01-20T15:04:00.000-08:00

No había sido fan de Woody Allen, a ciencia cierta le estaba huyendo y habría seguido escapando de su obra de no ser porque Pepe se empeñó en que viera "Annie Hall", la película "más mujer que habrás visto en tu vida" me dijo; en efecto, me encantó esa película. Así que cuando una tarde noté que en HBO estaban dando "Vicky Cristina Barcelona" me senté a verla desde el principio.

Hay muchas cosas que me gustaron de esa película, entre ellas, la manera como Barcelona es otra protagonista en la historia, hay unas tomas en La Sagrada Familia de Gaudí que hacen las delicias de todo el que disfrute del arte y de la arquitectura. Me deleité muchísimo con el soundtrack, enteramente en español, que acompañaba magistralmente las escenas, a veces como un complemento perfecto del diálogo, pero ya les hablaré de música en La Mélange, que aquí les quiero contar de cine.

Me impactó la escena donde Juan Antonio, estando en Oviedo, pregunta a Cristina y Vicky, si ambas van a pasar la noche con él; y una muy ácida Vicky le riposta: "Yo creo que aún estás herido por el fracaso de tu matrimonio con María Elena y que estás tratando de reconfortarte con sexo vacío" pero Juan Antonio, sagaz, le contesta: "¿Sexo Vacío? ¿Tienes una opinión tan baja de tí?"

Los momentos de Vicky en Oviedo y como cae rendida ante Juan Antonio para convertirse en una mujer llena de dudas, son sinceramente insuperables, me encanta como a pesar de las dudas Vicky sigue con lo planificado y va llevando la situación con una mezcla de añoranza y hastío que es, sencillamente espectacular.

El asunto de Cristina es claro, más complicado, ese lei motiv de ella "No sé lo que quiero, pero sé lo que no quiero" se parece tanto a lo que yo suelo decir con respecto a las relaciones. Mientras veía la película me sentía tan identificada con ella, dispuesta a probar cosas nuevas, a dejarse llevar por el arte, por Juan Antonio y esa sensación de no saber qué le gusta, solo saber lo que le disgusta que acompaña toda la película. Las escenas de Cristina y Maria Elena llevan lo sexy a otro nivel, pero también me encantó ver cómo dos actrices espectaculares, Scarlett Johannson y Penelope Cruz, le dan vida a una relación de amor, de creatividad, de arte y de desarrollo donde una mujer con más experiencia va enseñando a una más joven, mejor dicho la va guiando a descubrir lo que ya está dentro de sí.

Al final Vicky, Cristina y María Elena representan facetas que veo en mí, y en muchas mujeres, conviviendo a la vez, una racional, planificada, capaz de quedarse donde le conviene a pesar del hastío pero con ansias de vivir y sentir más como la Vicky de la película. Otra en constante descubrimiento, inconforme, hermosa en su sencillez y compleja en su mundo interno, de mente abierta y dispuesta a arriesgarse para descubrir cómo es eso de vivir y en esas anda Cristina. Mientras María Elena representa una pasión desenfrenada, una creatividad fuera de control, un amor que es ira, y es dolor y también es hermoso dentro de toda su brutalidad, es como esa fuerza ancestral que solemos sentir cuando estamos enfocados en algo o alguien que nos apasiona hasta perder la razón, como la ha perdido este personaje.

Juan Antonio, bueno, me arrancó suspiros... con unos diálogos preciosos, con esa atracción del hombre peligroso, como el Hades que antes de elevarnos nos lleva a las profundidades, con ese duende gitano y ese arte que en cierta manera es como un diestro lidiando con estos tres toros. Sin embargo, este personaje que desencadena todo en esas tres mujeres, me parece que es arropado por la fuerza de lo femenino, tal vez Allen lo quiso así.

A ton retour

2011-01-19T07:13:00.000-08:00

A tu regreso, es una hermosa canción venezolana que me ha gustado desde la primera vez que la escuché, hace luengos años...para mi evoca imágenes fascinantes, añoranzas y un cierto amor especial que logró describir maravillosamente Henry Martínez su autor, con quien he tenido la oportunidad de compartir veladas de música y alegría.

Conversando con Igor sobre Stacey Kent y damas del Jazz, me recomendó escuchar a Eugenia Méndez, y aunque conseguir sus discos en mi ciudad parece la búsqueda del Santo Grial, encontré esta joyita y es una versión en francés -idioma que me encanta- de "A tu regreso" donde la voz de Méndez desgrana en perfecto francés una letra hermosísima, acompañada de piano, cuatro y un contrabajo... espero que la disfruten tanto como yo.

EUGENIA MENDEZ - A TON RETOUR

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Regalos

2011-01-18T16:08:00.000-08:00

Hoy llegué a casa y tenía un paquete muy bien envuelto esperandome en la sala. Una etiqueta que decía: "To Vicky / From: Paco" era su única identificación. Rompí el papel queriendo encontrarme con "mi regalo". En esas cosas soy MUY niñita, me emocionan los regalos, pero éste más que un regalo era un mimo pues traía un ejemplar de "Cumbres Borrascosas" (a ver si lo termino de leer) una revista de alta costura con unos diseños fabulosos y patrones (para mi felicidad total) pero mi regalo favorito fue esto

Estoy a punto de escribirle para dar las gracias por las chucherías -esas que juró no me iba a traer de New York porque el iba muy ocupado a dar unas clases- cuando me encuentro con un mail que dice "La etiqueta de equipaje es para que no te me pierdas cuando viajemos por el Nilo. Yo tengo una igual. Cariños, Paco"

2011-01-18T08:00:00.000-08:00

Mi gusto por redactar documentos es inversamente proporcial al placer de soñar historias para mi blog

Atrevete

2011-01-18T04:23:00.000-08:00

Este es un regalo que nos dejó Francisco Javier. Me gusta el soundtrack, quizá porque, de Vivaldi, es uno de mis movimientos favoritos y luego como se van acoplando una sucesión de imágenes (y casi todas las he vivido) de manera armoniosa con la música... Creo que ahora, cuando escuche estos compases me diré "Atrevete!"

Gracias Francisco!

2011-01-17T07:04:00.000-08:00

"Eres como las mujeres de Chagall" dijo el escorpión.

"¿Cómo es eso?" preguntó ella.

"Sencilla y llena de luz" contestó...

y ella sonrió.

Je deteste

2011-01-16T15:06:00.000-08:00

Hoy te detesto, hace días que lo hago.
Quiero borrarme uno a uno tus besos, quiero recuperar los suspiros que perdí esperándote, las palabras que te tecleaba de noche, los susurros bajo los pinos, las miradas cómplices, las sonrisas.
Hoy te detesto y, con eso, me detesto un poco a mi misma por haberte querido.
Ya no te quiero es cierto, hace mucho que no lo hago, me había quedado en esta neutralidad Suiza contigo, pero ya no se puede, es imposible, es que yo te detesto.

2011-01-13T06:00:00.000-08:00

¿Por qué no puedo decirte: NO?

Contigo no hay decisión tomada que quede en pié.

Voy a dormir sin decirte adiós y me arropo con tus palabras

Ahora soy mala

2011-01-12T12:15:00.000-08:00

Me tiré en el sofá de su oficina, soltando la cartera y exhalando un suspiro le dije a Paco: “Ya está, me cansé de ser buena”. La carcajada de su voz de oso retumbó en todo el espacio, la mesa llena de planos, la computadora con diez mil programas corriendo a la vez y él, acariciando su barba –que ya pintaba algunas canas- me excrutó con esos ojos que parecen de rayo láser; y mientras se acercaba a cerrar la puerta me dijo “¿Cómo es eso, es que alguna vez tu has sido buena?”

Lo vi con mis ojos enfurecidos de bruja que solo lo hacen reír más y fingiendo tomarse en serio el asunto de mi renuncia a la bondad, preguntó “Está bien, está bien ¿Qué te pasa?” y acercando la silla al sofá donde yo estaba a punto de encender un cigarrillo, que velozmente me quitó de la mano –incrementando mi frustración, e imposibilidades de ser mala- se dispuso a escuchar mis argumentos.

Es que ya, me cansé de fingir. Cada vez que sonrío cuando no quiero, que me muerdo la lengua para no decir lo que estoy pensando, cada vez que hago lo que debo, siento que me ahogo, como si se me negara el aire para vivir.

Ah, pero eso es civilización querida, me contestó Paco. Entre intrigado y entretenido del devenir de tan extraña conversación.

No, no es civilización, es opresión, riposté. ¿Por qué tengo que decirle a la Sra. que el niño es bonito cuando es horrible? Y yo con aquella voz de estúpida diciéndole “Ay, pero que precioso el muchachito” mientras pienso: “Este espécimen haría las delicias de Darwin para estudiar la evolución de las especies”.

Y crees tu, María Victoria, que sería apropiado, si alguna vez tienes un hijo, que cualquier persona te dijera: “Oh, que niño horroroso has tenido”. Intentó Paco razonar conmigo.

Bueno, no sería apropiado pero sería lo honesto. Además, mírame bien Paco Corrales, le dije, mientras me levantaba dando una vuelta, ¿yo te parezco de la clase de mujeres que tendrían un hijo horroroso? y con la misma volví a sentarme.

Paco, con esa mirada de reproche que tienen los mejores amigos, me vio como si pensara que he botado todo el dinero que he pagado en psicoanalistas y solo me dijo “A ver, y ¿como piensas ser mala, tu? Yo, en todos estos años, no te he visto un ápice de maldad. Tienes tus ataques de locura, pero lo llamamos excentricidad y llevamos la fiesta en paz. Si te da dolor matar una cucaracha, y pides que te libren del mal karma por acabar con esa vida, tu ahora vas a ser mala”

Pues sí Paco, yo ahora voy a ser mala. Bueno, no mala –diantres, me está haciendo dudar- porque no pienso ir por la calle pellizcando a la gente, que aparte de no ser bonito, me va a dañar la manicure sino que ya me cansé Paco de andar por ahí, no de alfombra de nadie –yo nunca lo he sido- pero si de hacer siempre lo debido, lo adecuado, lo que se espera de mí. Cuando todos los adolescentes bebían, fumaban y experimentaban con cualquier cosa, yo de niña buenecita estaba en mi casa cuidando el jardín, o en mis clases de música o en la iglesia… ¿Sabes cuántas fiestas buenísimas me perdí por estar los domingos de come hostias en la parroquia? ¡Un montón Paco! Un montón.

Tomemos por válido tu argumento Victoria, que no experimentaste con eso, pero ¿cuándo dejaste la adolescencia? No te digo vieja, no te enerves mi Vicky, ya han pasado diez años desde que saliste de la secundaria. Aprendiste a bailar, y bailas de todo, a fumar aunque sea en Narguilé y a experimentar con lo que quieras. A ver, esos amigos divertidos que tenías ¿Qué han logrado? Preguntó inquisidor Paco y sin esperar mi respuesta enumeró las carreras desastrosas o inexistentes, los matrimonios infelices y cadenas de divorcios, las adicciones y hasta las muertes.

Está bien, está bien –comenzaba a inquietarme esta conversación- no seré una loca perdida entre el alcohol, las drogas y el sexo. Para mí eso no es ser malo, es ser estúpido y yo, podré ser cualquier cosa menos imbécil.

“Eres arrogante, pedante, contradictora, excéntrica, malcriada, neurótica, fashionista” me interrumpió Paco solo para sentarse a mi lado y tomar mi mano diciendo dulcemente “pero no eres mala Vicky, ni que lo intentes”

“Lo intentaré Paco, lo intentaré.” Y dicho esto solté su mano, agarré mi cartera y salí de su oficina, mientras sus risas parecían perseguir la estela de mi perfume.

2011-01-12T10:05:00.000-08:00

Te deje un poco de mi labial…

tu me dejaste este montón de ganas de besarte

y unos lunares sin contar

Te cuento de Stacey

2011-01-11T15:24:00.000-08:00

Un día buscando nuevo jazz para escuchar dí un click aquí y otro más allá para terminar encontrándome de pronto con la voz de Stacey Kent, y fue como, voilá, mágico. Lo siguiente fué irme a Grooveshark a ver qué más encontraba de ella, y conseguí un montón de temas de jazz que me encantan interpretados por esa magistral voz que lo mismo desgrana notas en inglés, francés o portugués y, debo confesar, su voz en francés es... oh la la! Me arranca suspiros...

Le pregunté a un amigo que me ha iniciado en este gusto por el jazz si la había escuchado, primero pensé en enviarle unos blips pero, que egoísmo, por qué no compartir este conocimiento con todos nuestros queridos lectores (que no sois muchos, y sois silenciosos, pero nos visitan y eso lo agradezco en este, mi mundito) y así nace este pequeño cuento de Stacey, que será a mi manera porque no soy conocedora de jazz, así que mal podría meterme a yerbatera sin conocer las hierbas...

Nacida en Marzo de 1966 Stacey Kent inicia su carrera como cantante profesional a principio de la década de 1990 y su primer CD "Close your eyes" lo graba en 1997 y desde entonces ha grabado una decena de ellos, siendo "Raconte-moi" su última grabación en 2010 y logra atraer público de todas las edades, y no sólo a los fanáticos del jazz. El compositor Jay Livingston (3 veces ganador del Oscar) ha escrito sobre Stacey Kent, definiendola como "una revelación, no hay nadie cantando hoy en día que pueda compararse con ella. Tiene el estilo de las grandes, como Billie Holiday y Ella Fitzgerald, y canta las palabras como Nat King Cole: limpias, claras y casi como en una conversación con un fraseo perfecto." Yo solo puedo añadir que los arreglos que acompañan a su voz son sencillamente exquisitos, y ya no les cuento más de Stacey y espero que disfruten esta pequeñisima selección de tracks y se animen a escuchar más de ella...

2011-01-11T10:02:00.000-08:00

Prefiero el insomnio de tus letras

que el descanso de tu ausencia

Doncellas de Cádiz

2011-01-03T14:31:00.000-08:00

Anoche me escribiste "Hay una pieza que me recuerda mucho a tí, The Maids of Cadiz de Miles Davis" y no es sino hasta ahora que la encuentro para escucharla... se supone que me va a recordar a la desconocida Cadiz de mis raíces moras y me perderé en sus callejuelas como la gitana que, en el fondo, siempre he sido... Pero escucho a estas doncellas de Cádiz y mis imágenes son totalmente urbanas, una terraza, un cielo donde adivino estrellas, una ciudad que viste sus montañas de luces, tal vez una copa de vino, risas a lo lejos y tú, tu a mi lado, jugando con mi cabello... como ya lo has hecho, como espero que vuelvas a hacerlo...

Love Song - Rainer Maria Rilke

2010-12-05T18:53:00.000-08:00

How can I keep my soul in me, so that

it doesn't touch your soul? How can I raise

it high enough, past you, to other things?

I would like to shelter it, among remote

lost objects, in some dark and silent place

that doesn't resonate when your depths resound.

Yet everything that touches us, me and you,

takes us together like a violin's bow,

which draws *one* voice out of two separate strings.

Upon what instrument are we two spanned?

And what musician holds us in his hand?

Oh sweetest song.

2010-12-04T19:22:00.000-08:00

Despierto, me encuentro sus ojos obscuros, cabello revuelto y esa sonrisa de felicidad cuando me abraza. Creí era todo luz... pero los que van a saquear siempre sonríen. Él ha bajado la guardia tras un par de besos -o una docena, no importa- luces apagadas, calma para emerger todo lo escondido, los monstruos en el closet y fantasmas en la guarida, las heridas sangrantes del pasado manchan mi piel, es imposible encriptarlos en sus pecas.

En cada frase pronunciada el príncipe se me convierte en sapo. Quiero huir de esa buhardilla, borrarme de los labios cada beso, quitarme de la mirada el brillo y zafarme de ese asfixiante abrazo. Humo negro destila su boca, no quiero ensuciar mi desnudez con su odio ¿Nos duchamos? pregunto esperando que el agua pudiera limpiar todo el asco que voy sintiendo, y sin esperar respuesta salvo los escasos metros que me separan del jabón, como si la espuma pudiera disolver la grima...

Esta ropa no viste el vacío, ni el maquillaje cubre la decepción. Él sigue creyéndose príncipe y yo destierro fantasías encendiendo un cigarrillo, mi auto y la radio a la vez.

2010-12-01T19:14:00.000-08:00

Tú eres tú...
y yo a veces juego a ser Barbarella...

2010-11-16T17:27:00.000-08:00

Como mariposa en la lluvia, me escondo bajo tus pecas escapando de las lágrimas

Refugio

2010-11-15T18:44:00.000-08:00

Minerva estuvo tan feliz esos días, no sólo había volado hasta la luna entre los brazos de Iván -a veces lo efímero de un beso contiene la inmortalidad- sino que él había inundado sus sentidos con letras y músicas, con sonidos antiguos pero nuevos para ella.

De pronto un día no hubo letras, ni sonidos, ni voces, ni luces de colores en cajas negras, ni mensajes en botellas. Esa tarde Minerva se quedó sentada en la orilla de la playa... llegaron muchos escritos pero sus ojos solo querían leerlo. "Estará ocupado" se dijo.

Lo extrañaba tanto, pero ella no sabía si se valía extrañar al Señor de los Faroles. Quería escribirle, pero terminó arrugando montones de papeles, quebrando botellas... No debía escribirle, no, no era correcto. Se le agolpó todo de pronto, algo había que hacer con eso. Se le ocurrió que podía escribirlo y lanzarlo al viento, total, él había dejado de leerla, ella lo sentía.

Iván vivía en el desconcierto. "Los que van a saquear siempre sonríen" se repetía mientras revisaba faros de isla en isla. Tanta sonrisa, tanto color no podía ser algo bueno. Había que permanecer lejos de esa chica que derrumba murallas con tres notas y una palabra mal escrita (Minerva siempre escribe algaraza en vez de algazara). A ratos revisaba sus escritos, y cuando ella cometía un traspié, él se decidía a escribirle. De pronto, alguna canción se parecía a ella y era inevitable enviarle la partitura con una gaviota cómplice en ruta a su isla. Intentaba permanecer en silencio, lo lograba.

Acostumbrada al arrullo del mar, Minerva no concebía tanto silencio, ese silencio absoluto en que estaba sumida. Era como estar siempre bajo las aguas, la compañía de los corales era lo único que le daba sosiego, y es que en alta mar, como en tierra firme, no hay nada mejor que el trabajo para olvidar, para entretener a un corazón inquieto y lleno de dudas. "La felicidad dura un instante, pero la duda es eterna" pensaba.

Una noche, ya acostumbrada al silencio -no a las apariciones intempestivas que la descolocaban- Minerva quiso escuchar esa música antigua que Iván le regalaba. Dudó antes de escribirle, se decidió a conjurar a estas voces por sí misma. Entonces descubrió a Sarah y Cassandra, Dexter y Stan... se enamoró del Jazz y en él encontró refugio.

Encontrarse

2010-10-17T12:14:00.000-07:00

Amaneció un dia lluvioso en su isla, pero Minerva estaba toda sol y resplandeciente. Por fin vería a Iván a los ojos. Ella no sabría como sería el encuentro, solo sentia el corazón acelerandose y las sonrisas brotando por todos lados. Se prometió a sí misma estar calmada, no dar saltos de alegría, ni hacer historias de estrellas de mar o caracolas. Que difícil era permanecer así, contrastando con tanta algazara con ese cielo nubladísimo, presagiando tempestad. Pero igual vistió de amarillo, del amarillo más hermoso que encontró para ir al encuentro de Iván.

Al verlo sintió que el corazón se escaparía de su pecho, sus ojos brillaron, ella sentía como si los tuviera repletos de luces de bengala. Minerva nunca supo que sintió Iván al verla. El le resultaba inexcrutable, pero le trajo la música más hermosa que ella hubiera escuchado, una música que sonaba a lluvia y a mares, a selva y a ciudades lejanas; un regalo perfecto.

Iván a ratos jugaba con el cabello de Minerva, como si buscara tesoros entre las hebras castañas. Minerva, con el corazón a mil revoluciones solo deseaba poder besarlo una vez, mil veces... mientras la lluvia caía, como rechazando tanto amarillo, tanta luz. Minerva ignoró las señales, estaba perdida en el fondo de sus ojos obscuros. Ojalá pudiera ella recordar qué hablaron, hablaron de todo, hablaron de nada... miraron caer la lluvia.

Llegó el momento de partir, debía Iván retornar a su isla y de pronto, en la orilla, mientras una llovizna se desgranaba, ocurrió lo que Minerva había esperado... por un instante o dos, sus labios fueron uno en un beso.

Vestida de Sonrisas

2010-10-09T18:04:00.000-07:00

Su vestido de sonrisas era solo eso, una actitud ante la vida, un sonreír a veces espontáneo y otras ensayado mil veces ante el espejo. El traje de sonrisas era el antídoto contra los corsarios que amenazan el archipiélago, la esperanza de los corales que intenta salvar todos los días, la firma que acompañaba sus letras. Nunca pensó Minerva que, un día, sus sonrisas fueran más que un vestido; que su corazón se desbocara mirando palabras, que las sonrisas fuesen desde dentro del alma y ya no la cubierta que se pone una para mirar la vida con ojos limpios.

Esa noche le trastocó los sentidos, sus arrecifes coralinos sucumbieron ante la fuerza de aquel hombre con nombre de huracán. Tú destrozaste mis barreras le dijo Iván, pero Minerva no sabía cómo confesar que él se había saltado, de improviso, todas las pruebas, los ritos de magia, los campos magnéticos hasta dejarla solo cubierta con una sonrisa translucida y un corazón acelerado.

Lo mejor es irme a otro lugar, pensó Minerva, buscando tiempo para pensar. Apareció la oportunidad de marcharse a otras playas y, sin dudarlo, tomó su bote y se echó a navegar bajo un cielo cubierto de estrellas, ausente de luna y con la guía de fosforescentes corales, no quería ni su luz. Temió lo peor, temió la palabra que no escribe, no pronuncia. Es preferible poner distancia, hacer otras cosas, volver al mar. Empacó sus sonrisas y se fue al encuentro de sus amigos de siempre, sirenas y tritones, caracolas y caballos marinos.

Pero traviesa, su cajita negra con luces de colores se fue de contrabando en el equipaje…

Al regresar de una larga jornada entre las aguas encontró su mensaje “Nos vemos en tres días” Era muy tarde, Minerva no supo que contestar. La sonrisa se le tatuó en el alma y su corazón latió a toda velocidad.

2010-10-08T18:37:00.000-07:00

"Despues de besarte, las palabras me parecen sacrilegios."

Alejandro Jodorowsky

@alejodorowsky

Automatizado

2010-10-07T18:21:00.000-07:00

¿No te parece que el twittea mucho? me pregunta una nóbel escritora en 140 caracteres. Y yo respondo muy sobrada "Bueno sí, escribe bastante, pero tan solo es un poco adicto a twitter" Zanjado el tema la amiga decide leerlo por mi recomendación. Al tiempo me confiesa: "tuve que dejar de seguirlo... tu amigo necesita ir pronto a Twitteros Anónimos, me asusta tanto que escribe."

Honestamente no he tenido tiempo para fijarme en la frecuencia con que colocan los "amigos" sus actualizaciones en esta red social de microblogging, noticias y entretenimiento en que se ha convertido el twitter. Las clases en la escuela de magia ya van a comenzar, las vacaciones se me esfumaron en un tris, el trabajo que me llevo a tragar polvo y caminar el barro buscando darle un mejor futuro a esta tierra donde vivo y que llamo país también me absorbió mucho. Al final twitter fue para política, tráfico y nada más.

La velocidad de tren descarrilado no pudo mantenerse más, las elecciones pasaron, las vacaciones desaparecieron y todo parece volver a la normalidad... todo menos mi timeline. ¿Que es esto? ¿Mi alma, el amigo no tiene vida? No, en serio no puede ser que actualice tanto... a menos que.... a menos que haya programado los tweets!

Le puse mute, cual alocución presidencial, pero nada... si me iba a mi lista de favoritos aparecían sus 3542 actualizaciones -y son tan solo del último cuarto de hora- y parecía que solo lo leía a él. Pero no, no lo leo... me atiborra. Al final, tuve que tomar la triste decisión de dejar de leerlo, pensé que interactuaba con un humano, pero el amigo resultó no ser más que un robot!

Música en el Mar

2010-10-06T18:14:00.000-07:00

No se le ocurrió a Minerva enviar nada distinto que esta voz... ella fascinada con esos sonidos flamencos, con ese color de chocolate, con esas ganas de ser mediterránea en este abrumador Caribe turquesa... al final nadie es inocente, ni alegando desconocimiento...

¿Qué traviesos hilos del destino se movieron para que, entre toda la música que a ella le encanta conjurar, se decidiera por esta desgarradora voz?

2010-10-05T18:57:00.000-07:00

“Las fechas no importan. Las fechas son sólo referencias.

Lo que importa somos nosotros.

Los que vamos viviendo el tiempo.

Haciendo el tiempo.”

Raphael, Autobiografía

Octubre en el Caribe

2010-10-04T21:29:00.000-07:00

Las tormentas en esta época son muy frecuentes en el Caribe, las azules y hermosas aguas se transforman en un revoltijo de oscuridad, vientos y tempestades. Las luces, entonces, son imprescindibles para no perderse cuando, súbitamente, obscurece el cielo. Marinos, sirenas y tritones dependen de ellas para guiarse en la inmensidad azul salobre del océano.

Minerva no era ajena a estos vaivenes del mar y aunque no conseguía valor para confesarlo, a veces miraba las olas revueltas a lo lejos, el viento despeinando las palmeras y se sentía sobrecogida ante la fuerza del vendaval, como si de pronto amara esa furia y pasión destructora que desata el Caribe en Octubre. Pero para quien viste de sonrisas, esta obscuridad es inconfesable…

El mar ruge como enfurecido, recordándole a Iván que su cumpleaños se acerca. Él detesta la fecha, no porque 35 temporadas de huracanes lo hagan un viejo, aunque se siente así, sino porque significa que su trabajo en los faros se triplica. Va a las más remotas islas y cayos a cerciorarse que todo funcione bien, que ningún faro deje de iluminar en la obscuridad de estos días, que las comunicaciones funcionen perfectamente, que ningún azote del viento deje a obscuras las costas. No es un trabajo fácil -lo siente como atornillándole la espalda- pero es lo que aprendió a hacer y de eso vive. El tiempo para sonrisas y lágrimas está, sencillamente ausente en su vida… pero Minerva, ignorante de todo esto, encontraba divertido enviarle música a Iván en los susurros marinos.

Esa noche ululaba el viento, las palmeras parecían odaliscas enloquecidas por la fuerza del aire y Minerva se sentó, casi obligada, a mirar una película extraña. Había prometido a Patricio mirarla y devolvérsela al día siguiente, y como una promesa es una promesa (y más si era a su mejor amigo) armada de audífonos se dispuso a pasar la tormenta mirando esas imágenes raras. Fiel a su costumbre lanzó una botellita con toda fuerza al mar: “Viendo esta peli loca. Afuera llueve a cántaros”

No esperaba ella sus letras, ni el relato que él le traía en esa cajita negra de lucecitas verdes donde sus palabras se entrecruzaban, unos días más que otros…

Lo que trae la mar

2010-09-12T16:55:00.000-07:00

Escribió como cualquier día en su extraño ritual de lanzar al mar botellitas con mensajes de hasta ciento cuarenta letras. Un ejercicio mágico le dijeron, y el mar siempre traía respuestas… a veces traía mensajes socarrones, otros días eran alegres, instructivos, llenos de hechizos y noticias de otros lugares, lejanas islas, remotos mares… pero una tarde, llegó una botella distinta, una respuesta inesperada.

“Hola Artemisa. ¿A cuáles infames seres vas a cazar hoy con tus doradas armas?” Yo no soy Artemisa pensó, pero su imaginación, atrapada por lo que presumió un juego, la impulsó a responder: “A los que quebrantan el orden del Universo negándose a sonreír” sin saber que quien le escribía no era aficionado a las sonrisas pero, al leerla, con el hechizo invocado en esa palabra, mirando a las estrellas sonrió.

Se desataron los conjuros de las olas y una brisa marina los abrazó a ambos.

Minerva al finalizar la tarde solía sentarse en el muelle a lanzar botellas al mar y leer lo que siempre las aguas le traían. Algunos mensajes le eran más queridos que otros, quizá por instructivos, por alegres o porque eran de amigos en vecinas islas quienes, también enviaban mensajes para ella. A veces iba a estudiar corales y caracolas, a trabajar con fosforescencias en la noche o a buscar caballitos de mar y en el trayecto, sobre los azules, dejaba su estela de mensajes que llevaban diligentes las olas a quien quisiera leer. No solía esperar mensajes de nadie, solo leía lo que las corrientes le quisieran traer, pero esa noche, frente a un mar obscuro y revuelto, ella esperaba volver a leerlo.

Con su nombre de huracán él parecía arrasarlo todo a su paso. Nació una noche donde los vientos del Atlántico y las aguas del Caribe presagiaban el fin del mundo y en la que, milagrosamente, sobrevivió. Aunque lo rescataron de las aguas, lo llamaron Iván como la tormenta que acabó con todo, salvo con su vida y que lo signó para siempre con una fuerza animal con la que combatió siempre las adversidades, pero también lo apartó de las sonrisas… hasta esa noche en que Minerva le hizo llegar sus letras.

Se enviaron tantos mensajes que temieron acabar con las botellas, o que las corrientes marinas simplemente se negaran a servir de mensajeros entre una Minerva llamada Artemisa y un feroz Iván que sucinto escribía fábulas galácticas para ella. Más las fieles rutas del mar siguieron ayudándoles y nunca faltó un cristal donde encerrar sus minúsculos escritos.

Una tarde de azules infinitos en el mar y esplendoroso sol ella leyó “Minerva, ¿a donde puedo escribirte?” Ya las ciento cuarenta letras eran pocas, y aunque no sabían por qué ni para qué necesitaban más, ella se apresuró a responder “Utiliza este conjuro y tus letras aparecerán ante mí” y añadió una combinación de estrellas de mar, algas y caracolas… Así fueron haciéndose presentes, por arte de magia, las letras de quien, a solo pocas millas le escribía desde una fortificada isla, sin presagiar Minerva que en cada trazo de su manos se debilitaban poco a poco unas murallas, para ella, inexistentes…

Desterrando palabras

2010-08-07T18:58:00.000-07:00

Hay días así, muy extraños, en que las palabras se van al exilio... algunas solo se dan un paseo y regresan de contrabando, en un caleidoscopio de letras. Otras, muy impropias allá, muy normales aquí, se fugan apenadas en pro de la convivencia. Alguna veces dejan solo el silencio, se van al destierro

Historias

2010-08-06T18:08:00.000-07:00

Mi cuerpo es un libro que tiene historias... aventuras bajo la lluvia, tomada de su mano en un caminito verde, tiene el placer de caminar descalza por la playa al amanecer, la caricia inexplicable de la brisa en mi rostro.

Mi cuerpo es un libro que tiene historias... de besos furtivos en una noche, de la magia sublime del susurro de esa voz. Tiene historias de dolor, del calor de mis lágrimas sobre sus manos, de esa presión en el pecho que te deja un adiós.

Mi cuerpo es un libro que tiene historias... y así como es, lo amo.

2010-08-05T20:53:00.000-07:00

Escuchando a Luz Marina que me lo recuerda a él...

y mis sonrisas se van contigo en un dos por tres

fotografía cortesía de salvavinilos

No estoy

2010-08-05T16:27:00.000-07:00

Nunca creí que terminaríamos de esta manera, sin un adiós, sin un último beso. Miro tus fotos con nostalgia, pero desprovista de tristezas. En resumen fueron 36 lunas llenas de risas, de viajes, de estrellas... también fueron 36 lunas intentando entrar en un formato que no es mío, esforzandome por ser quien no soy y persiguiendote para que te convirtieras en quien no eres. Así como no tengo derecho a pedirte que cambies, supongo que tengo el deber de seguir siendo, en esencia, quien soy. Lamento haberte mentido, cuando escondí mis runas y mis cartas, cuando te dije que un gato era solo una mascota y las escobas sólo sirven para barrer... te mentí cuando olvidé mencionarte qué pasa en las otras dimensiones y disfracé rituales, calderos y pócimas para que no te dieras cuenta de quien soy. Me mentí a mi misma todos estos días, convenciendome que puedo ser normal, cuando no es así, y nada que se funde sobre esta base de mentiras, piadosas todas, pero mentiras al fin puede tener mucho futuro.

Anoche me tocó esparcir un conjuro de invisibilidad... aun no te das cuenta que me fui y sin embargo ya no estoy.

Huérfanas de Gato

2010-08-03T19:15:00.000-07:00

Azraeeeeeeeel, Azraeeeeeeeeel grita la bruja mayor en el patio, léase mi abuela. Y la ausencia de maullidos le confirma lo temido, ya no hay gato en la casa. En cualquier hogar perder a la mascota representa cierto duelo, pero en casa de brujas es una tragedia. Después de todo, qué es una bruja sin su gato al lado.

Inicia la búsqueda del gato, como templario persiguiendo al santo grial, no aparece en su cesta, ni en la buhardilla, no está en el jardín, ni debajo del carro; tampoco lo encontramos en el clóset de las escobas, ni en las mágicas ni en las de barrer. No se sabe qué ha pasado con el gato, pero siento todas esas miradas dirigirse hacia mí. No en vano soy la aprendiz de bruja en esta casa, y ya espanté al pobre gato experimentando conjuros, lo chamusqué quemando pócimas y hasta terminó en lo alto de un sauce y hubo que usar un hechizo para calmarlo y darle un brebaje para curarlo. Toda la evidencia criminalística apuntaba hacia una desaparición espontánea de Azrael, pero cría fama y acuestate a dormir... fui la primera sospechosa.

Me hicieron buscar al gato en el fondo de mi caldero, ni rastro. Aprendí conjuros para ir a otras dimensiones y ni el holograma de Azrael apareció. Se leyeron cartas, runas y estrellas, nada de felino, perdido Azrael; y la casa de brujas huérfana de gato.

Sonrisa Dibujada

2010-08-02T18:42:00.000-07:00

Titilante luz roja sobre esta cajita negra que uso para comunicarme, demasiado sueño para actuar consciente, supongo que la curiosidad pudo más que la somnolencia y en automático digito los cuatro números que me permiten escuchar... y con sorpresa es su voz del otro lado... y aparece la sonrisa.

Odiosa inconsciencia, al terminar de escucharle, sonrisa en cara, le escribo volando cuatro letras tontas y olvido grabarle, intento escucharle de nuevo, pero la odiosa voz mecánica me dice "Usted, no tiene nuevos mensajes" Yo sé que no los tengo, quiero escuchar el viejo... pero no, no hay conjuro que pueda con la tecnología, perdí su voz en el medio de la noche, solo me quedó la sonrisa... que ha dibujado en mi rostro

2010-07-19T20:28:00.001-07:00

Yo lo puedo dejar cuando quiera, no me hace falta para vivir, sólo lo tomo socialmente, a veces un poco en la mañana, a veces otro poco en la tarde. Puedo perfectamente vivir sin él, me resulta indiferente, solo es un convencionalismo social tomarlo... continúo repitiendome este mantra a diario, pero lamentablemente he descubierto que no puedo vivir sin tí

Frozen Letters

2010-07-19T20:24:00.001-07:00

Un día tus letras se congelaron, detenidas en el tiempo por días, semanas, meses. Revisé tus viejas cartas, tu revista, y esos mensajes que lanzabas al mar escondidos en una botella. Sin indicios que indicaran el por qué de tu desaparición. Intenté buscarte de otras maneras, escribirte, hacer señales de humo, enviar palomas mensajeras... pero el miedo me detuvo. Si te encontraba ¿Qué diría? Tampoco sabía explicarle bien a mí misma el por qué de tanto extrañarte. Así que me dediqué a leerte, y entre tus letras encontré a otro tú, a alguien que desconocía. No el de la sonrisa y los abrazos, no el del cine y las palomitas de maíz, eras otro tú, más profundo. Eras tu mismo, vuelto escritor.

2010-07-19T20:22:00.001-07:00

Mayo comenzó bajo la noche estrellada de esta ciudad, sentados en una terraza desde donde veo la vida pasar, las luces, la gente y sus historias. Detrás de cada luz nocturna hay una historia, a veces las imagino, otras solo me percato que están ahí. Esta noche, mirando por vez primera a quienes comparten conmigo sus micro historias tengo esa sensación extraña de estar brindando con amigos de siempre, pero que hoy recien conozco. Pasan los martini, las risas, las conversaciones con voz que habían quedado pendientes entre letras, vienen los abrazos, las despedidas. Ya nada será igual después de esta noche, volvimos a las letras; sí, es cierto, pero ahora escucho sus voces cuando los leo. No sé si volveremos a vernos, pero siempre tendré noches de martini.

2010-07-19T20:21:00.000-07:00

Morfeo, ¿por qué me abandonas? ¿Acaso no sabes que ya es lunes, tengo mucho trabajo y debo viajar temprano?

Y Morfeo sigiloso, abandona mi cuarto rosa... escucho el chirrido de la puerta, y no es el viento que resopla afuera, sino el travieso dios griego que decide, justamente hoy, execrarme de su reino.
Y aqui estoy, frente a la pantalla... a sabiendas que mi encuentro de hoy está perdido, Morfeo no acudió a la cita y el insomnio me planta cara, como pocas veces.

Tropic London

2010-07-19T20:19:00.001-07:00

Es de noche, la bruma que cubre este intento de ciudad le da un aire fantasmagórico a las luces, el parqueadero casi vacío, pocas personas y yo en este traje rojo y bufanda palestina (el aire acondicionado de mi carro lo llevo en modo pingüino) por un instante me imaginé a Sherlock Holmes recorriendo las calles, un taxista dormido en el volante podría ser cualquier otra cosa, un caso, un misterio... ay que ver las cosas que pienso cuando tomo mucho antialérgico y respiro calina, hasta me imagino un Londres Tropical

Tacones Voladores

2010-07-19T20:15:00.000-07:00

¿Te aprendiste el conjuro? Y muy obediente repetí que si, lo se de memoria: conjuro, símbolos, escoba, un, dos, tres y a volar. Se supone que en Semana Santa no debo practicarlo, que el hechizo de invisibilidad no funciona y por nada del mundo debo andar en la vida cotidianda repitiendo mentalmente las frases que me dio mi maestra. Pero una cosa piensa la bruja y otra la aprendiz en tacones.

Estoy decidida a aprender, en serio, ese conjuro. Es muy complicado. Lo he escrito, aunque se que no estoy autorizada, y lo he quemado (tampoco debia quemarlo sin supervisión, salieron destellos extraños y el pobre Azrael se asustó, pero la idea no es matar al gato, tan solo reprenderlo). Lo repito hacia adelante y hacia atrás, usualmente sentada, recordando lo que dijeron en clase. Más en ese afán de perfección que tengo, se me vino a la mente la idea de repetir el conjuro al vestirme.

Y todo iba muy bien, parecían temas de bruja vieja eso de no repetir las palabras mágicas mientras hago otra cosa -total, sin escoba no debe funcionar- vestirse diciendo el conjuro, maquillarme pensando los símbolos, y cuando ya estaba lista para salir: vestido amarillo, pequeño moño, maquillaje natural -sí, da trabajo, mas que aprender a volar- y tacones color crema, se me ocurre hacer la magia completa, repito las palabras, trazo los simbolos. Me siento realizada, por fin me salió perfecto. Doy uno, dos, tres pasos y de pronto zaaaaaaaaaaaaas siento que levito hacia atrás como en The Matrix, un instante en el aire y luego suelo. ¡Pum! Aaaaaaaay un grito de dolor retumba en toda la casa... retorcida en el piso no se me ocurre ni un hechizo de sanación, ni un color ni nada.

Escucho pasos que se acercan. Esto es una eternidad. Me rompi la espalda y mañana me llevan al consejo de bruja por loca. Luego, siento las manos cálidas de mi madre sobre mi piel, y me susurra: El hechizo para tacones voladores es otro!

Cocina en cajas

2010-07-19T20:12:00.000-07:00

Ser totalmente gourmet y detestar cocinar debe ser una de esas paradojas que hacen la vida dificil, interesante, curiosa o quisquillosa. Pues bien, esa soy yo. Una chica gourmet and fancy para quien la tarea de cocinar es realmente una tortura china. Hoy no habia quien cocinara en casa, tampoco tenia ganas de salir, asi que tocó armarse de paciencia y ver qué conseguía para almorzar.

En la despensa hallé cualquier cosa, tomillo, cafe, arroz (no terror), crema de leche y otros elementos que me parecian complementos de una comida; hasta que ,voilá, aparecieron una lata de maíz, queso fundido y fusilli tri colori. Eso y una pechuga de pollo armarian mi almuerzo. Al final resultó bien, los fusilis bañados en una salsa de queso y maíz, pechuga de pollo a la plancha (la habían dejado marinada en la nevera), té helado y lista para almorzar. No contaba, eso sí con el cansancio que me quedaría despues de intentar cocinar algo medianamente decente. Aprendí con mi experiencia, la próxima vez llamo y pido un domicilio, lo mío es la cocina en cajas.

Bikini Ballena

2010-07-19T19:57:00.000-07:00

El olor del café me despierta como en automático. Son seis pasos hasta la puerta del baño, uno más hasta el lavamanos, cepillo mis dientes, lavo mi cara (sí en ese orden) y más dormida que despierta camino hasta la cocina, no sé cuantos pasos son, parecen tres mil. Qué lejos se hace la cafetera cuando tienes sueño y necesitas, cual junkie, tu dosis matutina de cafeína. Medio gruño a mi madre, buen día, beso, bendición, como amaneces, taza, cafe, azúcar, sorbo y despierta, o al menos funcional para un día feriado.

El trabajo no me deja dormir, me persiguen en sueño turpiales, abedules, cedros, mariposas, orquídeas y todo lo que se debe sembrar, reforestar, revivir para ser socialmente responsable. En automático abro laptop, busco conexión wifi, tecleo clave, abro el correo y descargo. Nada útil solo propagandas, foros, cine, bla bla, politica, bla bla, no es lo que estoy buscando. Ya sé, hace efecto la cafeína, al doctor se le olvidó enviarme el correo prometido y pienso: "buscaré su email en facebook (me da pena admitir que lo uso, como agenda pero lo uso) y le recordaré que necesito el resumen". Es feriado claro, pero yo estoy trabajando, porque todo trabajólico trabaja en feriado.

Entro a FB, correo, clave (la historia de mi vida online, para todo una clave) y voilá aparece una ballena en bikini. "¿Qué diantres hace una ballena en bikini en mi perfil?" Ah, seguro es uno de mis amigos que ligó con una wircha, conteniendo la carcajada miro para ver quien cayó tan bajo y oh, sorpresa, el que está etiquetado por la wircha no es otro que Andrés Romero, es decir, mi novio. Cómo terminó mi novio etiquetado por obra y gracia de un click en esa foto, quién ese esa wircha, por qué una ballena se toma fotos en bikini, y sobre todo por qué etiqueto al Andrés, todas esas preguntas retumban en mi cabeza mientras grito: "!¿Que vaina es esta?!". Parece que vi una iguana transparente o una cucaracha voladora pues el grito de terror no resultó normal. Boto el café, me quemo, sale mi mamá de la cocina y le digo "Por culpa de Andrés me quemé" y ella asombrada me ve con cara de "estas loca hija" y yo riposto: "Sí, resulta que Andrés ahora sale con ballenas"

Tanto que me esforzado para perder kilos, dieta, ejercicio, dengue (las enfermedades tropicales ayudan a perder rapido el peso) y al final resulta que Andrés es tipo ballena en bikini. Yo que soy muy ecológica, amo las ballenas flotando felices en el mar, me asusté al ver este especimen wircho, con toda su redondez y desfachatez (jamás me tomaría una foto así, ni siquiera haciendo las cosas mas sucias de un modo elegante, ni con mi peso, ni en tamaño cetáceo) en bikini, feliz y etiquetando a todos los hombres de su lista de amigos. Será que envidio a la ballena, bueno no soy sirena y definitivamente mi pudor y autoestima no juegan en esa liga, será que soy posesiva, cuaima, histérica o lo que sea. Lo que más me molesta no es si Andrés tiene algo o no con el cetáceo en cuestión, sino que sea etiquetado a los cuatro vientos, en todos los perfiles aparecerá la ballena al lado de su cara. Y todo esto refunfuño mientras limpio el cafe derramado en la mesa, la silla, el piso. Mi mamá se ríe del cuento de la ballena.

Lo más inteligente, despues de la ducha y cambiar mi ropa, no es llamar a Andrés pero disco su numero de celular, igual me lo sé de memoria, igual lo quiero medio matar. Cae directo la contestadora. Tranco. Vuelta a la realidad, necesito el email del Dr Bastidas, voy al Facebook y en la ventana de Chat aparece Andrés Romero dice: "Good Morning Sunshine". Respiro profundo, un, dos, tres: "Se puede saber quien es la wircha cetácea que te etiqueto?".
- ¿Cual wircha cetácea? ¿Qué dices María Victoria Anderson?
- Yusgleinys del Carmen Perez
- No sé quien es esa. Me etiqueto? Donde?

Ajá, ya perdió los acentos, los signos de interrogación y hasta la vergüenza. ¿Cómo no va a saber quien es? Debe ser la primera ley que aprenden los hombres: Negación, negación, negación. El resto del chat son variaciones sobre la negación. Al final jura que borró la wircha, que no sabe como llegó a su perfil, que amaneció reprendido y yo cansada de pelear, y necesitando resolver el tema Dr. Bastidas, dejo así, en una pretendida paz que no es tal, tampoco es guerra, será frustre o indignación.

Atardece y Andrés llama, como si no ha pasado nada; y yo también pretendo que aquí nada pasa. Hablamos trivialidades como siempre. Pero me siento más tranquila, tal vez después de todo la Ballena sea mi mejor aliada, ya veremos que trae el mar.

El Recaudador de Impuestos

2010-07-19T19:54:00.000-07:00

Tacones, no muy altos, touch de Chanel Nº 5, Jean Oscuro, Top Negro, dos vueltas en el collar de perlas, lips gloss rojo cherry y toque de rimel. Me reviso escrupulosamente en el espejo, todo perfecto, ni un cabello fuera de lugar. Ahora solo resta avanzar. No sé por qué acepté verme con él, tal vez toda esa experiencia de martinis y peligro me atraía; pero aún no sé que tiene de interesante salir con un recaudador de impuestos, no sé para qué arriesgar lo seguro (dicen que mató a confianza) por algo que bien podría salir mal.

Enciendo mi auto, de fondo Pavarotti canta a Puccini, pero yo no escucho nada; con los ojos fijos en la vía y la mente tratando de despejarse. El repique del teléfono me saca del aturdimiento, manos libres mediante atiendo para mentir descaradamente (segunda mentira en menos de 30 minutos) y aseguro dirigirme a una soporosa e inevitable reunión de trabajo; mi fama de trabajólica hace muy creíble eso de bussiness meeting un viernes por la noche. Mientras menos sepa, mejor para él.

Es increíble el cóctel de sensaciones que se pueden vivir en el tráfico citadino, los mensajes recibidos que no contesto, la congestión atrasando todo y yo intentando no pensarlo tanto. Me he atrevido a mucho para retroceder. Remordimiento no pinta por todo esto, será que no tengo consciencia, es posible; pero yo apuesto a este aburrimiento que lleva 5 años, dos novios y un auto verde.

Fashionably late, o sea 45 minutos más tarde, llego al restaurant. Lo típico, el valet parking, estacionar, dejar las llaves, acordarme de donde puse el ticket (siempre los pierdo), respirar profundo y caminar hacia él. Tengo tiempo de calmarme, tengo tiempo de calmarme me repito como un mantra. Lo miro acercarse, que bien le sienta ese look informal, noto los mechones plateados de su cabello bajo las luces, que confieso me parecen super sexy, sonríe y así, de pronto cuando me acerco a saludarle besa mis labios, frente a medio mundo, como la cosa más natural… y como la cosa más natural mi pie derecho se despega del suelo y justo en ese momento sé que estoy perdida, al menos por ese instante, entre los brazos del recaudador de impuestos…